Пред некой женщиной предстал неизвестный мужчина, невзрачный - ровным счетом ничего примечательного. Разве что высокий колпак на нем был синего цвета с золотыми звездами.
- Давай, - сказал он ей, - загадывай желанье. Только времени, знай, у меня в обрез.
Поставьте себя на ее место. То-то! Вот и она заметалась туда-сюда в мыслях. Что просить? Машину, домик в три этажа, вечную молодость… Решила в итоге, будут деньги, остальное приложится. Только денег должно быть много. Много, однако, сколько? Миллион? Сто миллионов? Совсем растерялась она и, в конце концов, захотела расспросить подробней нечаянного соблазнителя, кто, мол, он и откуда.
Глядь, а волшебника, или кем там считал себя тот мужчина, след простыл. Так и осталась женщина при пиковом интересе. Должно быть, потом всю жизнь гадала, оказалась ли она нерасторопной или кто-то перед ней дурака валял и голову почем зря морочил.
Кое-кому, думаю, не мешает поразмыслить над этой историей.
Может и хорошо, что ничего не просила, ибо за все надо или платить, или потом расплачиваться.
Вспомнилось: "ещё что за особу сотворит тебе сей чародей" (Формула любви).
Лучше от них держаться подальше.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Смерть жатву жизни косит, косит
И каждый день, и каждый час
Добычи новой жадно просит
И грозно разрывает нас.
Как много уж имян прекрасных
Она отторгла у живых,
И сколько лир висит безгласных
На кипарисах молодых.
Как много сверстников не стало,
Как много младших уж сошло,
Которых утро рассветало,
Когда нас знойным полднем жгло.
А мы остались, уцелели
Из этой сечи роковой,
Но смертью ближних оскудели
И уж не рвемся в жизнь, как в бой.
Печально век свой доживая,
Мы запоздавшей смены ждем,
С днем каждым сами умирая,
Пока не вовсе мы умрем.
Сыны другого поколенья,
Мы в новом - прошлогодний цвет:
Живых нам чужды впечатленья,
А нашим - в них сочувствий нет.
Они, что любим, разлюбили,
Страстям их - нас не волновать!
Их не было там, где мы были,
Где будут - нам уж не бывать!
Наш мир - им храм опустошенный,
Им баснословье - наша быль,
И то, что пепел нам священный,
Для них одна немая пыль.
Так, мы развалинам подобны,
И на распутии живых
Стоим как памятник надгробный
Среди обителей людских.
<1840>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.