Словам, как ситу, никак не удержать муку фактов, без которой, как известно, хлеба истины не испечь.
***
Искренность – не правда, это всего лишь дорога к ней.
***
Прошлое и будущее одинаково неизвестны нам, но неизвестны они по-разному.
***
Всякий примеряет на себя чужие судьбы и те, которые к лицу, оставляет в гардеробе памяти.
***
Благие намерения и здравый смысл всегда в натянутых отношениях.
***
Ожидание – приманка, на которую ловят чужую судьбу.
***
Большой вопрос, можно ли предсказать будущее, когда и в прошлом что к чему надежно разобраться затруднительно.
***
Путь, ведущий прямиком в ад, зачастую начинается в раю.
***
Левое и правое из одной точки выходят, чтобы потом никогда не сойтись.
***
События, как опавшие листья, которые ветер мудреных мыслей рано ли поздно разметет без следа по четырем сторонам света.
Искренность - это не правда, но, парадокс в том, что и правда - это не истина. Правда - это наше понимание истины, а истина - это то, что есть на самом деле. Поэтому и говорят, что у каждого своя правда, то есть каждый видит реальность по своему.
Что до искренности, то мне кажется, это вообще про другое: это про честность в общении с другими, а не про поиск истины.
Правда - это скорее человеческое понятие. Истина - нечто объективное, но абсолютно недостижимая штука. Как-то так.
Я поняла этот афоризм так, что искренность есть условие всякой правды.. Неискренность ее пытается, скрыть. Хотя и неискренность говорит сама за себя...
Тут можно блуждать)
Это верно! Блуждать тут можно до бесконечности.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.