Осень, осень, осень, бесконечная долгая нескончаемая осень, целая Вселенная.
Великий Пушкин смог описать эту атмосферу, которая царит в мире осени:
" Унылая пора! очей очарование!»- написал поэт.
Пушкину удались осенью великие строки, и осень прекрасна она завораживает, она бесподобна!
Сентябрь дышит свежестью и солнцем, это просто рай из сплошных наслаждений.
Прогулка по паркам и садам пригорода Петербурга становиться только осенью такими важными, листва на деревьях в золоте.
Она падает к ногам и разлетается, шуршит, шелестит красным, желтым и каким-то неземным цветом. Осень наступила, кажется навсегда, маленькая такая, но всегда неотразима большая, это мгновение бесконечности.
Долгая осень великих поэтов и писателей, царство вечного покоя и милых радостей жизни.
Осень приходит и уходит каждый новый раз, даря нам эту прелесть сентября, бархат октября, еще не холод ноября. Что может быть чудесней осени?
Эта новизна каждого нового прихода, эта жизнь осеннего солнца уже не жгучего и не летнего, не яркого, но очень приятного.
Осень дарит нам свои лучи счастья, на душе становиться теплее, даже красивые ножки проходящих милых дам по особенному хороши.
Осенние ножки мелькают в разных чулочках необыкновенных, и дарят нам радость.
Милые дамы, Вы необыкновенно хороши, сумасшедшей осенью этого года! Дамы будоражат сознание поэта, день ото дня прелестями своих ножек, сияя в лучах осеннего солнца.
Эти ангелочки словно родились осенью, в мгновения такого рая, их осенняя походка и их глаза, говорят об этом.
Женщина только осенью восхищает по настоящему, милые ангелочки, любите ли вы осень как люблю её я?
Прочла в рубрике "обо мне" на вашей странице "писал, пишу и буду писать". Что ж, всё правильно, наверное, так и надо, если душа просит. Вот только неплохо бы с русским языком "дружить", а при цитировании Пушкина со знаками препинания обращаться бережнее, если уж своему тексту такой радости не хотите доставить.
дружу с русским языком.
из Пушкина это само пришло по памяти просто, и не более того, только начало самого стиха его про осень.
Никого не слушайте и пишите так, как подсказывает сердце))) Мы все умрем, лишь время наш единственный судья. Никак не люди, нет.
я раньше и мечтать не мог что меня хоть кто-нибудь, когда -нибудь будет читать, а сейчас это реальность и начинаю уже привыкать к этому,писать стало частью меня самого, я уже не могу не писать, это как наркота.
Мания, в смысле?
скорее то о чем давно уже мечтал, все получил с полна в этом году.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
За Москва-рекой в полуподвале
Жил высокого роста блондин.
Мы б его помянули едва ли,
Кабы только не случай один.
Он вставал удивительно поздно.
Кое-как расставался со сном.
Батарея хрипела гриппозно.
Белый день грохотал за окном.
Выпив чашку холодного чаю,
Съев арахиса полную горсть,
Он повязывал шарф, напевая,
Брал с крюка стариковскую трость.
Был он молод. С лохматой собакой
Выходил в переулки Москвы.
Каждый вправе героя гулякой
Окрестить. Так и было, увы.
Раз, когда он осеннею ночью
Интересную книгу читал,
Некто белый, незримый воочью,
Знак смятенья над ним начертал.
С той поры временами гуляка
Различал под бесплотным перстом
По веленью незримого знака
Два-три звука в порядке простом.
Две-три ноты, но сколько свободы!
Как кружилась его голова!
А погода сменяла погоду,
Снег ложился, вставала трава.
Белый день грохотал неустанно,
Заставая его в неглиже.
Наш герой различал фортепьяно
На высоком одном этаже.
И бедняга в догадках терялся:
Кто проклятье его разгадал?
А мотив между тем повторялся,
Кто-то сверху ночами играл.
Он дознался. Под кровлей покатой
Жили врозь от людей вдалеке
Злой старик с шевелюрой косматой,
Рядом - девушка в сером платке.
Он внушил себе (разве представишь?
И откуда надежды взялись?),
Что напевы медлительных клавиш
Под руками ее родились.
В день веселой женитьбы героя
От души веселился народ.
Ели первое, ели второе,
А на третье сварили компот.
Славный праздник слегка омрачался,
Хотя "Горько" летело окрест, -
Злой старик в одночасье скончался,
И гудел похоронный оркестр.
Геликоны, литавры, тромбоны.
Спал герой, захмелев за столом.
Вновь литавры, опять геликоны -
Две-три ноты в порядке простом.
Вот он спит. По январскому полю
На громадном летит скакуне.
Видит маленький город, дотоле
Он такого не видел во сне.
Видит ратушу, круг циферблата,
Трех овчарок в глубоком снегу.
И к нему подбегают ребята
Взапуски, хохоча на бегу.
Сзади псы, утопая в кюветах,
Притащили дары для него:
Три письма в разноцветных конвертах -
Вот вам слезы с лица моего!
А под небом заснеженных кровель,
Привнося глубину в эту высь,
С циферблатом на ратуше вровень
Две-три птицы цепочкой.
Проснись!
Он проснулся. Открытая книга.
Ночь осенняя. Сырость с небес.
В полутемной каморке - ни сдвига.
Слышно только от мига до мига:
Ре-ре-соль-ре-соль-ре-до-диез.
1977
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.