Если бы я был царь, я бы издал закон, что писатель, который употребит слово, значения которого он не может объяснить, лишается права писать и получает сто ударов розог
Вчера смотрел на телеканале «Культура» фильм «Нюрнберг. Нацисты перед лицом своих преступлений». В телепрограммном анонсе к нему написано: «Этот документальный фильм впервые рассказал о Нюрнбергском процессе изнутри судебного разбирательства, позволяя зрителям стать свидетелями развязки величайшей трагедии ХХ века».
Страшный фильм - документальный с документальными же вставками американской кинохроники о концентрационных лагерях, где бульдозером сталкивают в ров истощённые тела умерщвлённых заключённых, где сняты груды трупов, засыпанные известью, обугленные черепа и кости сожжённых людей… Именно тогда, на международном суде в Нюрнберге, для определения массового уничтожения людей стало употребляться новообразованное слово геноцид…
И вот, глядя на живое, показанное неоднократно крупным планом лицо Геринга – главного преступника среди подсудимых нацистов - разглядел немалое сходство его с небезызвестным ныне в Европе и во всём мире Порошенко. У последнего, здравствующего пока, такая же мясистая откормленная круглая физия, лощёные щёки, широкий подбородок и бегающие в минуты тревоги глазки. Да и массивными фигурами эти два персонажа очень схожи…
И тошно подумалось, до чего же быстро мир перелицовывается и забывает о своём прошлом. В историческом вчера военных преступников за их сатанинские злодеяния, за бомбёжки мирных городов, за геноцид народов приговаривали к казни через повешение. А сегодня таковые ходят в президентах, их торжественно встречают на высших уровнях, жмут руки, слушают их лживые речи и кормят на роскошных обедах и ужинах…
А ведь от Геринга до Порошенко прошло всего 70 лет – среднестатистический срок человеческой жизни - и ещё живы участники и свидетели той войны, современники Нюрнбергского процесса…
Второе Рождество на берегу
незамерзающего Понта.
Звезда Царей над изгородью порта.
И не могу сказать, что не могу
жить без тебя - поскольку я живу.
Как видно из бумаги. Существую;
глотаю пиво, пачкаю листву и
топчу траву.
Теперь в кофейне, из которой мы,
как и пристало временно счастливым,
беззвучным были выброшены взрывом
в грядущее, под натиском зимы
бежав на Юг, я пальцами черчу
твое лицо на мраморе для бедных;
поодаль нимфы прыгают, на бедрах
задрав парчу.
Что, боги, - если бурое пятно
в окне символизирует вас, боги, -
стремились вы нам высказать в итоге?
Грядущее настало, и оно
переносимо; падает предмет,
скрипач выходит, музыка не длится,
и море все морщинистей, и лица.
А ветра нет.
Когда-нибудь оно, а не - увы -
мы, захлестнет решетку променада
и двинется под возгласы "не надо",
вздымая гребни выше головы,
туда, где ты пила свое вино,
спала в саду, просушивала блузку,
- круша столы, грядущему моллюску
готовя дно.
январь 1971, Ялта
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.