Значительной части нашей творческой интеллигенции свойственна паталогическая брезгливость.
Она картинно кривит рот в уничижительной ухмылке, морщит нос и всем своим видом выражает благородное возмущение происходящим…
И устало декларирует неоспоримое: война - это плохо, а мир - хорошо!
Попробуй, возрази!
Но суть ситуации в том, что за спиной абсолютной истины прячутся мелкие бесенята, тщательно оберегающие ее белоснежное одеяние от грязи первопричин.
Без которых исторические события объясняются формулой: не с той ноги встал.
Типа перепутал Путин тапки поутру и, чувствуя некоторый дискомфорт, впал в истерику и неспровоцированно подумал : “А не пора ли по Украине бабахнуть?”
И полетели ракеты на безвинную страдалицу. Ни с того, ни с сего.
Просто левый тапок под правую ногу подвернулся случайно…
Ну, богатенькие кудесники слов, мастера мелодий, волшебники сцены и прочие владыки грёз тут же напялили масочки миротворцев и с криками “Нет войне! Нам стыдно! Мы хорошие!” кинулись спасать собственность и валютные счета, размещенные вне пределов своей горячо нелюбимой России, бывшей для них лишь вынужденным верстаком, на котором было проще шинковать капусту.
Впрочем, с этими ребятами всё ясно.
Речь об идейных подражателях, которые остались тут, не сумев улететь в теплые края по причине вопиющей неспособности найти там применение своим высокотворческим усилиям.
Захожу иногда на их страницы в Сети и вижу этакую удрученность высоколобых умников, душевную боль интеллектуалов, вынужденных существовать среди невежественных дикарей.
Тупых, необразованных, не научившихся думать, привыкших жить только стадом, не ощущая себя центральной ценностью непознанного ими мироздания.
И как тут утонченной натуре не посетовать на плебейскую среду обитания?
"Поэт - глашатай истины! Он ее не из телеящика вытащил! Она на него свыше снизошла!"
Указывая в доказательство на некий манекен, обернутый в застиранную простыню, выдаваемую за истинное платье девственной чистоты...
Еще скрежещет старый мир,
И мать еще о сыне плачет,
И обносившийся жуир
Еще последний смокинг прячет,
А уж над сетью невских вод,
Где тишь – ни шелеста, ни стука –
Всесветным заревом встает
Всепомрачающая скука.
Кривит зевотою уста
Трибуна, мечущего громы,
В извивах зыбкого хвоста
Струится сплетнею знакомой,
Пестрит мазками за окном,
Где мир, и Врангель, и Антанта,
И стынет масляным пятном
На бледном лике спекулянта.
Сегодня то же, что вчера,
И Невский тот же, что Ямская,
И на коне, взамен Петра,
Сидит чудовище, зевая.
А если поступью ночной
Идет прохожий торопливо,
В ограде Спаса на Сенной
Увидит он осьмое диво:
Там, к самой паперти оттерт
Волной космического духа,
Простонародный русский черт
Скулит, почесывая ухо.
1920
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
