Если бы Бог назначил женщину быть госпожой мужчины, он сотворил бы ее из головы, если бы - рабой, то сотворил бы из ноги; но так как он назначил ей быть подругой и равной мужчине, то сотворил из ребра
(Августин Аврелий Блаженный)
Вся лента рецензий
Ответ: Арифмомания - это навсегда. Страдаю с детства и до сих пор. Хотя, ну как страдаю, скорее испытываю дополнительные ощущения от мира чисел. ))) Я уже рассказывала в одном из своих произведений удивительную историю про мое путешествие в Израиль. Я была там впервые и иврит слышала впервые. Через какое-то время я стала запоминать некоторые интересные с моей точки зрения словечки, чтобы потом у гида узнать перевод. Оказалось, что они все были числительными!!!! ))) Юлия Игоревна, надо тебе признацца, меня тоже эта нумерология преследует изо всех щелей) Цыферки любил в детстве зело, математику там, астрофизику и иже с ними. В двоичных и шестнадцатеричных системах просто душы не чаял, правда )) до сих пор преследуют, мерзавки Ответ: Думаю, это зависит от типа и глубины наркоза. У меня за всю жизнь было семь наркозов. Самый первый был настолько отвратительный, что нахождение в нем и выход из него показались адом - появился страх перед наркозами. Но через много лет после этого случая все мои остальные наркозы были как обычный сон - выкл/вкл, никаких побочек, а только приятные ощущения глубокого отдыха. Наверное теперь более современные препараты. А мне рассказывали, что во время анестезии можно видеть совсем неприятные вещи. Впрочем, некоторые вообще ничего не видят. Ответ: От слова, да. Поэтому, не анастезиолог, а анестезиолог. Ответ: Доктор мне тоже нравится)) А как же он пишется?! Я конечно не медик, ну думала, что он от слова «анестезия». А вот неправильно вы, Юлия Игоревна, бутербр... простите... слово "анестезиолог" пишете, два раза :) Но я б барышню все равно за дохтура сосватал. Ответ: 😁😁Характеристика точна!) А осенний дождь, зараза, он такой надсадно занудливый гундёжник, что эти два раза заслужил...)) Это, наверное, очень прочные ботинки, раз хозяин ходит только в них одних. Считаю жизненную позицию лирического героя деструктивной и антиобщественной - автор не изобразил ни намека на сильную творческую личность. Где, где, спрашиваю я вас, основной посыл любого пятничного вечера, который классики марксизма совместно с братьями Стругацкими формулировали примерно как скорей-бы-понедельнег-и-снова-на-работу? Отсюда вот эти чуждые и непонятные мухи, отсюда присущие персонажу вялость, безыдейность и стагнация. Отсюда мелочность идеалов, которая, как известно, сгубила даже гениального Остапа Бендера. Стыд вам, товарищ автор, и позор! :)
P. S. Теперь о недостатках. Два гундежа на одну строфу - однозначно перебор. Ответ: Да она в процессе написания стиха, похоже, незаметно трансформировалась в почти реальную нахально-назойливую муху, правда, чуднУу, то есть не совсем обычную...) 😁Этакую компаньонку ноябрьских выходных.) Ответ: Благодарю Вас!) Ответ: М-м-м... Я даже не знаю что сказать...
Ну мило и ладно, и слава Богу)
А насчёт личного Вы ошибаетесь) Это прекрасно. Ответ: Спасибо, Виталий! :) Чудесно. Ты не искал заброшенный дом —
он сам проступил сквозь стены.
Мир задохнулся в чаду спиртном,
вскрыв известковые вены.
Нет фимиама — здесь гари вонь,
вместо свечей — огарки.
Тянет к тебе сухую ладонь
призрак в облезлой парке.
Шелест фольги — это просто мышь,
грязь на обоях — дамы.
Ты в этом склепе латынь твердишь
глядя в пустые рамы.
Грозный султан — это старый страх,
в бокалах — сырая плесень.
Всё, что ты видел в своих мечтах, —
только обрывки песен.
Трамвай не скрежещет — он жрёт живых,
сплёвывая билеты.
В этих вагонах, пустых, кривых,
зреет нарыв рассвета.
Мраморный трон — это битый кирпич,
скипетр — гнилая палка.
Хочешь взлететь — но по крыльям - бич,
и никого не жалко.
Паспорт не крали — ты сам его сжёг,
чтобы не помнить имя.
Тянется к горлу прозрачный не/бог
Пальцами ледяными. Опять пишу в твоих чистовиках,
что журавли не тают в облаках,
что не бывает горечи в зрачках
и летней стужи.
Что мир не шар, а маленькое «мы»,
где нет ни тишины, ни кутерьмы,
где мы с тобой успешно спасены
от ветхих слов, застрявших на губах.
Что колос не рассыпался во прах,
и телефон, что смолк в твоих руках —
совсем не нужен.
Но вот взгляни — в моих черновиках
зима стоит на крепких каблуках.
И птица, что держала в кулаках,
давно остыла.
Там телефон изрезан не со зла,
а просто связь по швам не подошла,
И жизнь твоя — не пламя, а зола,
что ты хранила.
Пшеница не взошла — в сухих полях
лишь мёртвый сор лежит на пустырях.
Я знаю, что в твоих черновиках
не ждут финала.
Там шарф — не нить, а душный, серый жгут,
и дни твои — не рана, просто зуд,
а те слова, которых так здесь ждут, —
их слишком мало.
Там шар не сбавит ход, не вздрогнет вдруг,
очерчен мелом бесполезный круг.
И жизнь — не холст, а пыль из-под подков,
летящих мимо.
Нет больше силы верить в мотыльков,
летящих в зиму...
Твой шарф — петля на высохшей тропе.
Ноябрь не соплив — он спит в тебе,
собрав все силы,
чтоб доказать: мольберт давно пустой.
Рисуй не жизнь, а ветер ледяной,
Мотыль не зря летит на свет ночной —
ему там мило...
Ты веришь в шаг, замедливший наш шар,
а здесь — внутри — бушует не пожар,
а просто лёд. Недорогой товар.
Всё это — мимо. Красота Ответ: Я буду считать это от тебя оценкой выше, чем 25. 26 :)
Спасибо, Валера! |
| Страницы: << 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 >> |
