|
Лучше получить пулю в лоб, чем дуру в жены (Маргарет Митчелл)
Вся лента рецензий
Ответ: Дадада! Именно так.
Auska Бытовое балконное автора Auska 03.06.2020 08:51 Спасибо огромное!Очень рада Вашему отзыву)
dashadasha1981 Вербное автора dashadasha1981 03.06.2020 03:07 Непростой размерчик, песенный. И есенинский привкус. Стихи ваши хороши, сделаны умело и с любовью. Спасибо.
marko Вербное автора dashadasha1981 03.06.2020 02:50 Пишу! когда все хорошо, не пишется)
Jessie Пиши! автора Lirina 03.06.2020 02:18 Ответ: у Высоцкого это вообще созвездие)))
Cherry О беззвучной безбуквенности автора nevsky 03.06.2020 01:21 Ответ: и,еще- надеюсь, что стихи- не единственно возможный способ ощущать себя живым. Есть тело, которое надо холить и кормить, близкие, о которых нужно заботиться, и холодная вода, наступив в которую испытываешь некоторые чувственные ощущения (из очень многих возможных).
Helmi Пиши! автора Lirina 03.06.2020 00:41 Выполняю рекомендации. Пишу.
На космическую свалку отправляю написанное (там много места).
Мои слова (как труженики с фонариком?) проредИли темноту (темнота состоит из густой поросли маленьких теменей), тыц-тыц, налево-направо, надвое.
Пошел снег. Мело-мело.. Образ-привидение упал на землю плашмя, но не насмерть. Жив, голубчик!
Стонать не хочется- может не писать уже? Губу прокусить до язв... не-не.. Тогда лучше постонать, чем кусать.
Ложусь на диван- буду корчится от душевной боли, чтобы вылить целый тазик стихов. (они видимо, потом улетят в космос сами).
Сейчас ночь. Писать до утра, а еще и завтра. Ого! Благодарю неизвестного благодетеля за покровительство. Видимо, все мои земные дела переделают Двое-из-ларца-одинаковы-с-лица. Ура!
Вот теперь дилемма- кому кланятся-то -Судьбе или Богу- за то что вокруг меня столько шума-гама? Вот спасибочки, что родилась не слепоглухонемой. Правда- благодарю!
признаюсь- часто хочется тишины. Полной. И отсутствия слов.
----
Вот что у меня получилось.
Для себя я давно решила- лучше не писать. Чем писать.
Хотя, вру... еще полчаса назад призналась подруге, что мечтаю написать две книги. Главы уже пронумерованы и озаглавлены, эпиграф,эпилог, ЛГеры на месте. Осталась самая малость- слова -в красиво сложенные строчки. И чтобы бумага была белая-белая, а шрифт мелкий.
Не обижайтесь на а-ля-памфлет. Всему свое время. Через какой-то время вы безжалостно сожжете "из старого..."
Helmi Пиши! автора Lirina 03.06.2020 00:28 Ответ: Не знаю какого кота вы хотели изобразить, но получился яркий. Вижу кота Саймона. По-моему он скорее сволочь, чем просто обобщённый кот.)
natasha у кота - внутренняя красота автора LunnayaZhelch 03.06.2020 00:11 Большое спасибо за внимание к стихам и поддержку.
Lirina Звезда "Полынь" автора Lirina 02.06.2020 23:22 Хорошо, что мы хоть немного поняли друг друга. Я никогда не считала своё мнение истиной в последней инстанции. Истина, как правило, посередине.
Теперь "непонятки" в Вашем ответе: относительно снобизма и кто сравнивал Тургенева и Кафку?
Если можно, дайте ссылку или хоть название произведения А.Иванова, потрясшее Вас.Я традиционалистка и за реализм обеими руками (Пелевина не воспринимаю). На меня, в своё время, произвел огромное впечатление роман В.Астафьева "Прокляты и убиты" - пронзительная правда о ВОВ, подобной которой нигде не встречала.
И "всё же, всё же, всё же" (как писал Твардовский) наше время технического, а не литературного прогресса (комп - величайшее изобретение). По-моему, 90% молодёжи вообще не читают литературы, я уж не говорю о стихах. Людей интересует хлеб насущный. Очень хотелось бы ошибаться, как и относительно плачевного состояния литературы и культуры в целом, но...
Извините, расписалась. Хотелось бы сказать ещё о многом, но рамки сайта не безграничны.
Всех благ.
Lirina Всё было автора Lirina 02.06.2020 23:19 Ответ: одно можно сказать точно - если кот ворует курицу, этот кот в себе
LunnayaZhelch у кота - внутренняя красота автора LunnayaZhelch 02.06.2020 21:59 Ответ: а мне кажется это собирательный образ кота, здесь нет действительно индивидуальных деталей, у каждого кота есть что-то яркое, а действия в стихотворении всем присущи
LunnayaZhelch у кота - внутренняя красота автора LunnayaZhelch 02.06.2020 21:49 значиццо, на соседа вид гораздо лучше?)))
Volcha Бытовое балконное автора Auska 02.06.2020 21:30 Мне нравятся Ваши стихи!
Jessie Звезда "Полынь" автора Lirina 02.06.2020 19:53 Сны вообще бывают ,,смазаны,, и зациклены на определенных образах. Вероятно, обыватель, являющийся главным героем, захотел сравнить ночные впечатления с реалиями. И невозможность ,,ощутить,, прелести так на него и подействовала. Чтобы понять ,,дух города,, нужно хоть стены его пощупать, запах и звуки воспринять. А сон- не более чем отголоски одномоментно увиденных кадров на голубом экране...
Limerika Грезы о Венеции автора Limerika 02.06.2020 17:25 Ответ: Тау Кита ещё. Звучит как Дао вообще)
nevsky О беззвучной безбуквенности автора nevsky 02.06.2020 14:53 Ответ: Вообще, названия далёких звёзд – это же просто песня.
Посмотри сама)
Проксима Центавра, Эпсилон Эридана, Эпсилон Тукана,
Фомальгаут…
Очень мелодично и поэтично.
nevsky О беззвучной безбуквенности автора nevsky 02.06.2020 14:51 "Прежде чем вылить борщ из кастрюли, убедитесь что под окнами нету прохожих".
Из "Красной Бурды".
nevsky Бытовое балконное автора Auska 02.06.2020 14:27 Ответ: А как было бы лучше?
Jessie Под кожей моею сиянье луны автора Jessie 02.06.2020 14:25 Внутренняя курица - это прямо Кант какой-то)))
nevsky у кота - внутренняя красота автора LunnayaZhelch 02.06.2020 14:25 |
|
Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса  Авторизация Камертон
Той ночью позвонили невпопад.
Я спал, как ствол, а сын, как малый веник,
И только сердце разом – на попа,
Как пред войной или утерей денег.
Мы с сыном живы, как на небесах.
Не знаем дней, не помним о часах,
Не водим баб, не осуждаем власти,
Беседуем неспешно, по мужски,
Включаем телевизор от тоски,
Гостей не ждем и уплетаем сласти.
Глухая ночь, невнятные дела.
Темно дышать, хоть лампочка цела,
Душа блажит, и томно ей, и тошно.
Смотрю в глазок, а там белым-бела
Стоит она, кого там нету точно,
Поскольку третий год, как умерла.
Глядит – не вижу. Говорит – а я
Оглох, не разбираю ничего –
Сам хоронил! Сам провожал до ямы!
Хотел и сам остаться в яме той,
Сам бросил горсть, сам укрывал плитой,
Сам резал вены, сам заштопал шрамы.
И вот она пришла к себе домой.
Ночь нежная, как сыр в слезах и дырах,
И знаю, что жена – в земле сырой,
А все-таки дивлюсь, как на подарок.
Припомнил все, что бабки говорят:
Мол, впустишь, – и с когтями налетят,
Перекрестись – рассыплется, как пудра.
Дрожу, как лес, шарахаюсь, как зверь,
Но – что ж теперь? – нашариваю дверь,
И открываю, и за дверью утро.
В чужой обувке, в мамином платке,
Чуть волосы длинней, чуть щеки впали,
Без зонтика, без сумки, налегке,
Да помнится, без них и отпевали.
И улыбается, как Божий день.
А руки-то замерзли, ну надень,
И куртку ей сую, какая ближе,
Наш сын бормочет, думая во сне,
А тут – она: то к двери, то к стене,
То вижу я ее, а то не вижу,
То вижу: вот. Тихонечко, как встарь,
Сидим на кухне, чайник выкипает,
А сердце озирается, как тварь,
Когда ее на рынке покупают.
Туда-сюда, на край и на краю,
Сперва "она", потом – "не узнаю",
Сперва "оно", потом – "сейчас завою".
Она-оно и впрямь, как не своя,
Попросишь: "ты?", – ответит глухо: "я",
И вновь сидит, как ватник с головою.
Я плед принес, я переставил стул.
(– Как там, темно? Тепло? Неволя? Воля?)
Я к сыну заглянул и подоткнул.
(– Спроси о нем, о мне, о тяжело ли?)
Она молчит, и волосы в пыли,
Как будто под землей на край земли
Все шла и шла, и вышла, где попало.
И сидя спит, дыша и не дыша.
И я при ней, реша и не реша,
Хочу ли я, чтобы она пропала.
И – не пропала, хоть перекрестил.
Слегка осела. Малость потемнела.
Чуть простонала от утраты сил.
А может, просто руку потянула.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где она за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Она ему намажет бутерброд.
И это – счастье, мы его и чаем.
А я ведь помню, как оно – оно,
Когда полгода, как похоронили,
И как себя положишь под окно
И там лежишь обмылком карамели.
Как учишься вставать топ-топ без тапок.
Как регулировать сердечный топот.
Как ставить суп. Как – видишь? – не курить.
Как замечать, что на рубашке пятна,
И обращать рыдания обратно,
К источнику, и воду перекрыть.
Как засыпать душой, как порошком,
Недавнее безоблачное фото, –
УмнУю куклу с розовым брюшком,
Улыбку без отчетливого фона,
Два глаза, уверяющие: "друг".
Смешное платье. Очертанья рук.
Грядущее – последнюю надежду,
Ту, будущую женщину, в раю
Ходящую, твою и не твою,
В посмертную одетую одежду.
– Как добиралась? Долго ли ждала?
Как дом нашла? Как вспоминала номер?
Замерзла? Где очнулась? Как дела?
(Весь свет включен, как будто кто-то помер.)
Поспи еще немного, полчаса.
Напра-нале шаги и голоса,
Соседи, как под радио, проснулись,
И странно мне – еще совсем темно,
Но чудно знать: как выглянешь в окно –
Весь двор в огнях, как будто в с е вернулись.
Все мамы-папы, жены-дочеря,
Пугая новым, радуя знакомым,
Воскресли и вернулись вечерять,
И засветло являются знакомым.
Из крематорской пыли номерной,
Со всех погостов памяти земной,
Из мглы пустынь, из сердцевины вьюги, –
Одолевают внешнюю тюрьму,
Переплывают внутреннюю тьму
И заново нуждаются друг в друге.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где сидим за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Жена ему намажет бутерброд.
И это – счастье, а его и чаем.
– Бежала шла бежала впереди
Качнулся свет как лезвие в груди
Еще сильней бежала шла устала
Лежала на земле обратно шла
На нет сошла бы и совсем ушла
Да утро наступило и настало. |
|
