Нет такой глупости, которой бы не рукоплескали, и такого глупца, что не прослыл бы великим человеком, или великого человека, которого не обзывали бы кретином
(Гюстав Флобер)
Обзоры
22.10.2008
Октябрь уж наступил...
Тяжка она, судьба современного литератора, но и завидна, как во все времена...
Октябрь уж наступил... Время, когда стихи у многих пишутся как бы сами собой; словно смотришь на дремлющую на ковре листвы Музу и из глубин души приходят слова, самые разные, когда грустные, когда веселые, но всегда таящие в себе тонкое, паутинное обаяние осени...
Как сказало солнце русской поэзии:
Унылая пора! Очей очарованье!
Приятна мне твоя прощальная краса —
Люблю я пышное природы увяданье,
В багрец и в золото одетые леса,
В их сенях ветра шум и свежее дыханье,
И мглой волнистою покрыты небеса,
И редкий солнца луч, и первые морозы,
И отдаленные седой зимы угрозы.
Александр Пушкин
Светлое время
Хорошо в такое время по вечерам, наглядевшись из окна на мокрую от беспрерывной мороси улицу, залезть с ногами в уютное кресло и читать. Хорошо — заглядывать на любимые сайты в поисках нового. Светится монитор — этакий усовершенствованный вариант палантира, глаза неспешно скользят по строчкам, точно так же неспешно текут своими путями мысли...
И радостно иногда наткнуться на знакомый почерк, вдохнуть аромат сирени, снова просмаковать маленькие, но такие настоящие подробности чужой (но кажется, что своей) жизни. Жизнь есть жизнь, все умаляется, приходит в упадок, и даже любовь из дива дивного обращается в химеру, пьющую из битой чаши водку. Что же остается? Все то же — радостное цветение сирени. И это дарит надежду.
Поэзия
Сары — сгусток эмоций при внешне минимальном подборе слов. Но в таких случаях слова становятся особо весомыми. Они не несутся неудержимой лавиной, не журчат тихим ручейком; они падают в душу читателя, создавая особенное ощущение сопричастности автору. Мне нравится в ее стихах перебирать маленькие детали, не скрытые, как обычно у многих и многих, нагромождением самых разнообразных образов. Частенько их всего две-три, но они всегда необычны, неповторимы. И если первое из прочтенных мною на этой неделе ее стихотворений,
«Ребятам с нашего двора», говорит о разбитых иллюзиях и о взрослении, то второе — скорее, о том, как легко причинить друг другу и себе боль, даже не желая того, просто одним своим существованием, и финал, в котором автор раскачивает и опрокидывает на бок ночь, «целый мир, который и слеп и жалок», неожиданно и сильно перекликается с блестящей концовкой «Уроков физики» Антца. Посему приведу оба стихотворения вместе — возможно, они сыграют дуэтом не только в моем сознании, хотя — о разном.
* * *
сама испугалась, вот
Мы с тобой как будто скрутили винт,
Мы в солёный снег намешали стёкла.
У меня все линии на ладонях стёрты,
У тебя на шее алеет бинт.
Мне б очнуться где-нибудь в тихих Альпах,
Мне бы вырасти глупой капризной стервой,
А не ждать, когда ты кипящей серой
Нацарапаешь кошку с подбитой лапой
На моём плече.
Я напьюсь с досады,
Раскачаю ночь, опрокину на бок
Целый мир, который и слеп, и жалок.
Целый мир, которому нас не надо.
1.
Всё, что набухло и дозрело,
сорвавшись, бьёт по голове.
Взираю вверх офонарело,
как Ньютон, сидя на траве.
Вверху — разор и запустение.
Ветра сухие шелестят.
И только силы тяготения
дороги праздные мостят.
2.
Я — деталь. Малюсенький стержень.
И в один незабвенный момент
тоже буду замене подвержен
на исправный, другой элемент.
И не даст эта схема сбоя.
И тогда я вернусь сюда,
подкрадусь и замкну собою
оголённые провода.
При всей разности затронутых в обоих стихотворениях тем (думаю, второе понятно безо всяких разборов любому) это чисто человеческое «если я не существую в тебе, если я не нужен, значит, ты тоже не можешь и не должен существовать» вызывает здесь не отторжение или осуждение, но мощное сопереживание читателя. Нюансы же концовок оставляю вашему внимательному взгляду.
«Помолчал тот сконфуженно,
фонарями моргнул,
тротуарное кружево,
как гайтан, подтянул.
Мутным светом заплакали
сразу фары машин —
золотистые клапаны
саксофонной души»
Это лучшее место в стихотворении, такой находкой, как мне кажется, может гордиться любой поэт. Однако и все остальное, на мой взгляд, очень здорово.
Метко сказано. Надолго запомнится. Хотя
Макс здесь пребывает в осеннем, весьма лирическом и довольно печальном настрое, и это место — единственное, вызывающее у читателя невольную улыбку.
Да, цыганки знают, кажется, всё, но человеку хочется доверять чему-то большему, чем улочные гадания настырных женщин в пестрых обносках, и он просит:
Богомолец, найди мне икону,
Я поставлю ее в уголок
Я хочу, чтобы ночью бессонной,
Мне оттуда выглядывал бог,
И о верной тропе говорил мне,
Если я потерялся во мгле.
По дороге из лета в предзимье
Все темней и темней на земле.
Не знаю, как кому, а это короткое простое стихотворение понравилось мне настроением, как говорится, совпало, потому и привожу целиком. Хотя лично я согласовала бы тут времена (вместо «потерялся» употребила бы «потеряюсь»), но автору виднее. Также, наверное, стоило бы убрать запятую после слова «бессонной» — поскольку все предложение выглядит цельным, навряд ли запятая уместна... Удивляет отсутствие точки в первой фразе первого четверостишия; наверное, лучше было бы после иконы поставить не запятую, а тире, и еще — неплохо бы бога переименовать в Бога, так как это слово со строчной буквы воспринимается немножко иначе, чем с прописной. Но это все мелочи, помарки.
Лилит отметилась
замечательным стихотворением, которое я с удовольствием не раз перечла. Советую тем, кто не читал, прочесть. Опять же, и тут некоторые(совсем небольшие) проблемы с препинаками... К сожалению, даже у талантливых авторов этих проблем полно. Зловредные оне, эти запятые-точки-тире потому что. Злоумышляют постоянно против бедных авторов А вообще, чтобы не было в будущем подобных неприятностей, советую всем сходить по адресу
http://gramota.ru/spravka/rules/, сама я в сомнительных случаях всегда туда лазаю. Потому что, если не бдить, то препинаки постоянно же и подножку подставляют. Споткнешься и не заметишь. Точно вам говорю.
Как всегда, у
Лады — хорошие стихи. На сей раз это грустная сказка, несущая на себе отпечаток нынешнего вавилонского смешения культур,
«А у меня». «Фишка» многих ее стихов — обычные житейские ситуации, наложенные на сказочную обстановку. Выходит очень красиво.
Понравилась работа
amurcha — в
«Пятнах» ничего как будто не сказано напрямую, но все понятно. Сказано хорошо, хотя есть некоторые недочеты, но выбор наиболее точных слов всегда на совести автора, так что огрехи разбирать, пожалуй, не будем.
И поздравляю с очередной творческой удачей
сумирэ —
«проза» отличное стихотворение.
Ole отметилась
«птицами» — этот «поток сознания» без знаков препинания зацепил многих.
* * *
Вот и сбылась твоя голубая мечта.
Но тебе не сказали об этом.
Не сказали, что это — мечта,
что она — голубая...
Я люблю свои старые поношенные пиджаки
и менять не желаю.
Я люблю останавливаться у автоматов, торгующих кофе,
этот запах ванили и светлую пену на стенках
одноразового стаканчика...
Дребезг трамваев, утро и осень.
Жёлтые слёзы деревьев теперь совсем непрерывны:
на жёсткой зелёной щетине травы их так много —
точь-в-точь яичница с луком...
Я научился не клясться (верней, никогда не умел)
в любви фотографиям в старых альбомах,
а просто рассматривать их, узнавая места,
где я никогда не бывал и уже не бывать никогда.
Но больше всего интересны те снимки, где я
должен был быть, но меня не случилось...
Помнишь, мы целовали в щёки весну,
она отталкивала и смеялась.
Мы останавливались у самого подножия низменности,
созерцая освещение, вырастающее из потолка.
Мы проходили сквозь стены и даже не замечали.
Мы могли провести целый вечер в хорошем кафе
на сумму в пределах от нуля и до бесконечности
(на днях обнаружил старый измятый счёт в пиджачном кармане)
и притом не сказать друг другу о самом главном ни слова...
Иногда я хочу потеряться
и чтобы меня не нашли,
чтобы меня не искали.
Однажды почти удалось...
Я закрываю глаза.
Дудочка из абрикосового дерева,
дудочка из абрикосового дерева...
Раздаются за дверью шаги, гомон стихает.
Ожиданье учителя в классе,
учителя в классе.
без комментариев — отличное стихотворение очень хорошего поэта.
* * *
Приспела, как ни странно, пора раздачи слонов. Первое место, как мне кажется, поделили искушенный в науке самовыражения
Romann с очень хорошим
Ну, вот и всё. Пора и мне.
Пора, закончив канцонетту,
Мелькнуть размытым силуэтом в твоём заплаканном окне,
Оставив оттиск на стекле уже не изнутри — снаружи,
Привычно исказившись в луже, прошлёпать по сырой земле
В свой коммунальный коридор, к своим соседям по планете,
К своим тетрадям и медведям, к замене вылинявших штор,
К мытью посуды в выходной, к покупке пуфиков и пледа,
К соплям, простуде и таблеткам, к покраске лета бледной хной,
К своей коллекции дождей, к своим гербариям ошибок...
Куда часы мои спешили? Октябрь со мной, а ты — нигде.
Здесь нет и не было тебя...
К обоям в кухонных редисках
Приколот календарный листик — мнемона летнего дождя.
Ты там, под этим проливным, юна, настойчива, красива,
А дальше — линия отрыва, но мы об этом помолчим.
А дальше — лето под откос летело, искры выбивая
Из глаз, и ты, а не другая, сошла с катушек и с колёс,
И к той, что стынет за стеклом, ты не имеешь отношенья,
Она — всего лишь ощущенье того, что время истекло
Водой, сочащейся с небес на этот неподвижный город,
Водой, скрипящей: «Nevermore!» моей испуганной судьбе,
А там, где восемь дней любви
Янтарным озером застыли,
Куда часы мои спешили?
Туда, куда не шли твои.
нарисуй меня акриловой краской,
не пожалей словца:
красивая, нежная, ласковая,
любимая, дура, овца.
Да нет же, всё это ложь, заполошные выдумки толстых тёток.
(с) Сарка моя...
В ногах днем и ночью путаются слова,
и небо, срывая маски, смеется в голос.
Не голод.
Я просто стану на вечность голой,
чтоб ты всем могла сказать: «Я была права!»
Мол, выдохлась девка, вывернулась ужом,
но дальше ползти, увы, не хватило силы.
И, если мне предначертано быть чужой,
я буду.
Царем убийц.
Королем крысиным.
Я буду мертветь и слепнуть, начну неметь,
присяду на миг, и ноги обнимет холод.
Не голод.
Я просто стану, как этот город —
ненужностью, принимающей только смерть.
Как медь.
Или сталь изогнутого кинжала
на белой и накрахмаленной простыне.
Чтоб ты всем могла сказать, будто я сбежала,
сбегу.
Повторяя круг: от меня ко мне.
Хомяк толстозадый, сдохнувший в колесе,
какая-то фибрилляция или что-то
из выдумок этих глупых сварливых теток,
мечтающих не морщиниться, не лысеть,
не пить по утрам «ромашку» и рыбий жир.
Корабль не тонет, значит бежать не надо.
И, чтоб ты могла сказать всем, что Элвис жив,
я лично его достану из недр ада.
…и он мне расскажет, что город рожден бессмертным,
а люди пришли никем и уйдут никем…
...это должно было стать небольшим секретом,
маленьким праздником, записью в дневнике…
Оно, ухмыляясь, смотрит в мое нутро,
мол, как бы туда пробраться и все изгадить.
А я, заглянув однажды в жж Кетро,
теперь буду «вешать» опусы лишь в тетради.
Стихотворения Кристины, с моей точки зрения, бессмысленно комментировать, просто потому что комментарии к такого рода поэзии должны давать большие мастера вроде
Бродского,
разбиравшего некогда «Новогоднее» Марины Цветаевой. Это, конечно, идеальный вариант. Возможно, я когда-нибудь и дорасту до таких разборов. Но! Мне кажется, разбор «Новогоднего» Иосифом нашим Александровичем был своего рода извращением эстета, продлением удовольствия от прочтения шедевра, и полезен он только поэтам, желающим вникнуть в тайны своего ремесла. Обычный же читатель должен вдумываться в такие вещи сам; пусть его понимание несовершенно, но зато чужое восприятие не накладывается на его собственное, и, перечитав несколько раз, любой человек сможет прорваться к сути самого трудного стихотворения.
Проза недели присуждается отличному рассказу
Ирины Курамшиной (мне вообще иногда кажется, что она сейчас лучший прозаик сайта, во всяком случае наиболее разнообразный и профессиональный)
«Хрен редьки не слаще©» — мастерской житейской зарисовке.
Вот я и закончила свое маленькое путешествие по планете «Решетория». Господа поэты, прозаики, публицисты, упомянутые и нет! Просьба не смущаться ни критикой, ни краткостью упоминаний, ни неупоминанием вас, хороших. Ибо... Тяжка она, судьба современного литератора, но и завидна, как во все времена. Лучше гениальной Жанны Лохматовой, светоча нынешней поэзии, о доле современного творца не сказал никто. Посему, позвольте привести ее слова в окончание обзора и откланяться.
Судьба поэта
Когда октябрь у нас приходит
Я вспоминаю каждый раз
Как по истории проходим
Про революцию расказ:
Когда когдато в Петрограде
Матросы сбросили царя
И утопили всех придворных
В Неве у зимнего дворца.
Тогда я думаю а какбы
Я при царе сейчас жила
Как если будто неудачно
Вся революция прошла.
Была бы я поэт придворный
Мои стихи читала я
На балах и во всех салонах
Различным графам и князьям.
Мою поезию учили
Все гимназисты наизусть
Чтобы прочесть своим девченкам
Как от любви бывает грусть.
Но то что было не исправишь
Назад Аврору не вернуть
И современным мне поэтом
Прожить придется как нибудь.
И пусть теперь поэтам сложно
Всегда же должен быть поэт
Чтобы стихами растревожить
Милион читательских сердец!
Творческих успехов Вам!
С уважением,
Эльфа
Автор: Татьяна ЗАЙЦЕВА
Читайте в этом же разделе:
13.10.2008 Месяц восьмой. Продолжение
07.10.2008 Месяц второй. Начало
30.09.2008 Последняя неделя сентября на «Решетории»
23.09.2008 О золотых клеймах и мокрых стихах
16.09.2008 Осенний позитив
К списку
Комментарии
|
| 22.10.2008 00:44 | Кот Хороший обзор, лиричный такой и очень интересный. Спасибо, Эльф :) |
|
|
| 22.10.2008 00:56 | (голос за кадром) А от меня спасиба вот за это: "Мне кажется, разбор «Новогоднего» Иосифом нашим Александровичем был своего рода извращением эстета, продлением удовольствия от прочтения шедевра, и полезен он только поэтам, желающим вникнуть в тайны своего ремесла. Обычный же читатель должен вдумываться в такие вещи сам; пусть его понимание несовершенно, но зато чужое восприятие не накладывается на его собственное, и, перечитав несколько раз, любой человек сможет прорваться к сути самого трудного стихотворения." |
|
|
| 22.10.2008 02:11 | ;) Эльфа, чудесно! Вот не люблю осень: прогулка в Коломенском вообще удручила сегодня, хотя солнца было более, чем положено осенью, а ты преобразила всё и тепло стало, даже весело. И за Бродского спасибо. Вот уйдёшь с головой и присутствием в своё самообразование, кто нам будет такие ссылки дарить? |
|
|
| 22.10.2008 03:42 | sumire про новогодний разбор - просто шик, да...
капелька дёгтя: ну вот девчЕнки -я не знаю авторское/опечаточное в финале - резануло. эталон вроде как... |
|
|
| 22.10.2008 06:50 | эльфа Вам спасибо, что дочитали до конца :)
Кот :)
Валер, я давно об этом думаю, просто удобный повод высказаться нашелся :)
Ирэн, рада что понравилось. А осень я и сама не очень люблю...
Сумирэ, ну тут, к сожалению, пришлось придерживаться аффтарского видения, автору виднее :) думаю, это стеб, подделка под графоманию, и ошибки со всеми очепятками намеренные. |
|
|
| 22.10.2008 09:21 | волча класс, хороший обзор, я узнала, что есть интересный новый автор на сайте :) |
|
|
| 22.10.2008 11:36 | ;) да оно ж, стихотворение, всё такое -
расказ:
Когда когдато
а какбы
Как если будто неудачно
Мою поезию
Милион |
|
|
| 22.10.2008 12:06 | SukinKot Сумирэ, так ведь и поезия тоже как-то по-другому пишется) может и девченки тоже специально? Ну, намек на гимназистов, которые пишут с обшибками :) |
|
|
| 22.10.2008 12:12 | Ириха Танюш, спасибо, что заходишь ко мне да еще так высоко ценишь :)
И отдельное спасибо за то, что даешь верное направление, а то с занятостью иногда некогда бегать по страничкам :) |
|
|
| 22.10.2008 12:27 | sumire спать надо чаще(
видно, я вчера не в форме домой приехало(
вы меня простите, тормозной путь длинным был и не заканчивался( |
|
|
| 22.10.2008 14:20 | (голос за кадром) (отпускаит Фиалке ее фиалковые грехи и отправляит спать) |
|
|
| 22.10.2008 18:17 | Blak Спасибо за критику. Учту и исправлю. |
|
|
| 22.10.2008 19:55 | LILITH Спасибки! Приятная неожиданность обнаружить себя в обзоре. *да уж, пунктуация - бич мой)))* |
|
|
| 22.10.2008 20:31 | песня интересный текст)
и о Жанне тоже, остроумно-задорно) когда я первый раз прочла её Воробышка, мне подумалось, что она прикалывается просто. Теперь вижу, что просто, как нынче говорят, жжот в натуре)
ещё и конкурсы устраивает ( см. ниже)) Нене, мы лучше на своей родной Решетории политературим)) а Ж,Л, пусть и дальше себе жжот:
"Друзья моево таланта! Я получаю от вас ваших комментариев с предложением как лучше написать стих или даже продолжением моих любимых произведений. Так я узнала что многие из моих друзей очень талантливые и тоже хотят быть поэтом как я...http://lozha.livejournal.com/23710.html
Я нехочу участвовать в конкурсе чтобы не мешать людям. А просто тоже напишу свое стихотворение о любви. Я еще не решила это стихотворение или песня вы сами как думаете что лучше?
У летели птицы облетели листья,
Наступила осень и нояборь близко.
Загрустили люди дождик с неба мочит,
Но расцвел на клумбе маленький цветочик.
Мой цветок последний как мечта о лете
Ждут тебя морозы и холодный ветер
Полетят снежинки и однажды ночью
Ты совсем замерзнешь нежный мой цветочек.
Так и я неверю что придут морозы
Что любовь изчезнет и увянут розы
Ты такой холодный как мне быть с тобою
Льдины не согреешь маленькой любовью
А я все мечтаю что тебя согрею
От любви пылаю словно батарея.
Ну а ты как прежде все понять нехочешь
Что любовь замерзнет будто тот цветочек.
Протяни же руку и сорви цветочек
На холодной клумбе мерзнуть он не хочет!
Положи на серце и носи повсюду
И тогда о лете я мечтать не буду!" (с) |
|
|
| 22.10.2008 22:36 | эльфа спасибо вам всем, дорогие мои! :) и что прочли, и что отозвались.
Ирин, ну ты ведь действительно классную прозу пишешь - отчего же не ценить, по достоинству :) |
|
Оставить комментарий
Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.
.jpg)
