|

Во всех государствах справедливостью считается одно и то же, а именно то, что пригодно существующей власти (Платон)
Мейнстрим
20.12.2014 О кривых зеркалах и генетическом кодеВ четверг состоялось заседание оргкомитета по проведению мероприятий Года литературы в России... В четверг 18 декабря состоялось заседание оргкомитета по проведению мероприятий Года литературы в России, который будет отмечаться в России в наступающем 2015-м.
Среди приоритетных задач, стоящих перед организаторами, «защита позиций русского языка в глобальном мире», о чем заявил на заседании глава оргкомитета, спикер Госдумы Сергей Нарышкин, а также «повышение интереса общества к чтению, поддержка литераторов и продвижение русского языка». Нарышкин отметил, что за рубежом проявляют большой интерес к происходящему в России, к тому, «как и о чем думают, мечтают» ее граждане. Хотя литературе, по словам руководителя оргкоитета, трудно конкурировать в информационном отношении с прессой, понимание истории страны, ее мировоззрения, ценностей, приходит в большей степени именно через литературу, тогда как СМИ, особенно западные, по выражению спикера, нередко выступают как «кривые зеркала».
Говоря о высоком интересе к русской литературе за рубежом, политик рассказал о своей недавней поездке во Вьетнам, где русскую литературу знают и любят.
Напомним, что указ о проведении в 2015 году Года литературы был подписан в июне президентом страны Владимиром Путиным. Среди членов оргкомитета, формирование которого было поручено кабмину, — советник президента Владимир Толстой, статс-секретарь – заместитель министра культуры Григорий Ивлиев, руководитель Роспечати Михаил Сеславинский, директор Института русской литературы Всеволод Банго, директор ВГТРК Олег Добродеев, президент Русского благотворительного фонда Александра Солженицына Наталия Солженицына.
Оргкомитет, отметил Нарышкин, обязан привлекать к своей работе не только руководителей органов власти, но прежде всего опираться на профессиональное сообщество.
Участвовавший в заседании писатель Захар Прилепин предложил в качестве одного из мероприятий программы Года литературы транслирование по телевидению роликов со строками из русской поэзии. «Есть одна сфера, — сказал он, — без которой Год литературы пройдет для колоссального количества граждан незамеченными, это телевидение, поэтому как минимум какие-то рекламные ролики с четырьмя или восемью строчками из русской поэзии должны появляться, потому что это наш генетический код». Таким образом, считает литератор, «через поэзию, через какие-то правильно сформулированные вещи миллионы россиян будут понимать, что с ними происходит и куда нам следует идти, потому что все ответы на вопросы в русской литературе заключены».
Читайте в этом же разделе: 18.12.2014 В Шанхае читают Бродского 18.12.2014 «Русская премия» собрала заявки 18.12.2014 В Вологде нашли хорошо забытое старое 16.12.2014 В США продали Маяковского 15.12.2014 Не стало Михаила Успенского
К списку
Комментарии Оставить комментарий
Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.
|
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
Авторизация
Камертон
Той ночью позвонили невпопад.
Я спал, как ствол, а сын, как малый веник,
И только сердце разом – на попа,
Как пред войной или утерей денег.
Мы с сыном живы, как на небесах.
Не знаем дней, не помним о часах,
Не водим баб, не осуждаем власти,
Беседуем неспешно, по мужски,
Включаем телевизор от тоски,
Гостей не ждем и уплетаем сласти.
Глухая ночь, невнятные дела.
Темно дышать, хоть лампочка цела,
Душа блажит, и томно ей, и тошно.
Смотрю в глазок, а там белым-бела
Стоит она, кого там нету точно,
Поскольку третий год, как умерла.
Глядит – не вижу. Говорит – а я
Оглох, не разбираю ничего –
Сам хоронил! Сам провожал до ямы!
Хотел и сам остаться в яме той,
Сам бросил горсть, сам укрывал плитой,
Сам резал вены, сам заштопал шрамы.
И вот она пришла к себе домой.
Ночь нежная, как сыр в слезах и дырах,
И знаю, что жена – в земле сырой,
А все-таки дивлюсь, как на подарок.
Припомнил все, что бабки говорят:
Мол, впустишь, – и с когтями налетят,
Перекрестись – рассыплется, как пудра.
Дрожу, как лес, шарахаюсь, как зверь,
Но – что ж теперь? – нашариваю дверь,
И открываю, и за дверью утро.
В чужой обувке, в мамином платке,
Чуть волосы длинней, чуть щеки впали,
Без зонтика, без сумки, налегке,
Да помнится, без них и отпевали.
И улыбается, как Божий день.
А руки-то замерзли, ну надень,
И куртку ей сую, какая ближе,
Наш сын бормочет, думая во сне,
А тут – она: то к двери, то к стене,
То вижу я ее, а то не вижу,
То вижу: вот. Тихонечко, как встарь,
Сидим на кухне, чайник выкипает,
А сердце озирается, как тварь,
Когда ее на рынке покупают.
Туда-сюда, на край и на краю,
Сперва "она", потом – "не узнаю",
Сперва "оно", потом – "сейчас завою".
Она-оно и впрямь, как не своя,
Попросишь: "ты?", – ответит глухо: "я",
И вновь сидит, как ватник с головою.
Я плед принес, я переставил стул.
(– Как там, темно? Тепло? Неволя? Воля?)
Я к сыну заглянул и подоткнул.
(– Спроси о нем, о мне, о тяжело ли?)
Она молчит, и волосы в пыли,
Как будто под землей на край земли
Все шла и шла, и вышла, где попало.
И сидя спит, дыша и не дыша.
И я при ней, реша и не реша,
Хочу ли я, чтобы она пропала.
И – не пропала, хоть перекрестил.
Слегка осела. Малость потемнела.
Чуть простонала от утраты сил.
А может, просто руку потянула.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где она за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Она ему намажет бутерброд.
И это – счастье, мы его и чаем.
А я ведь помню, как оно – оно,
Когда полгода, как похоронили,
И как себя положишь под окно
И там лежишь обмылком карамели.
Как учишься вставать топ-топ без тапок.
Как регулировать сердечный топот.
Как ставить суп. Как – видишь? – не курить.
Как замечать, что на рубашке пятна,
И обращать рыдания обратно,
К источнику, и воду перекрыть.
Как засыпать душой, как порошком,
Недавнее безоблачное фото, –
УмнУю куклу с розовым брюшком,
Улыбку без отчетливого фона,
Два глаза, уверяющие: "друг".
Смешное платье. Очертанья рук.
Грядущее – последнюю надежду,
Ту, будущую женщину, в раю
Ходящую, твою и не твою,
В посмертную одетую одежду.
– Как добиралась? Долго ли ждала?
Как дом нашла? Как вспоминала номер?
Замерзла? Где очнулась? Как дела?
(Весь свет включен, как будто кто-то помер.)
Поспи еще немного, полчаса.
Напра-нале шаги и голоса,
Соседи, как под радио, проснулись,
И странно мне – еще совсем темно,
Но чудно знать: как выглянешь в окно –
Весь двор в огнях, как будто в с е вернулись.
Все мамы-папы, жены-дочеря,
Пугая новым, радуя знакомым,
Воскресли и вернулись вечерять,
И засветло являются знакомым.
Из крематорской пыли номерной,
Со всех погостов памяти земной,
Из мглы пустынь, из сердцевины вьюги, –
Одолевают внешнюю тюрьму,
Переплывают внутреннюю тьму
И заново нуждаются друг в друге.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где сидим за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Жена ему намажет бутерброд.
И это – счастье, а его и чаем.
– Бежала шла бежала впереди
Качнулся свет как лезвие в груди
Еще сильней бежала шла устала
Лежала на земле обратно шла
На нет сошла бы и совсем ушла
Да утро наступило и настало.
|
|