И музыка и философия рождаются из тьмы, из мрака. Не из тени, нет, из темноты, из непроглядности, из мрака. А человеку нужен свет. Человек должен жить на ярком, постоянном, беспощадном свету, так,
Достигшие молчания – уметь
(то бишь, молчать) – в одно из общежитий
вселенских заглянув, где лазарет-
клозет для слёз пустует, где пришиты,
как пуговки, к окошкам взгляды тех,
кого ни на полсмерть не оставляли,
и веник выметает белый трэк
для жаждущих маслин и карнавалов.
Достигшие умения – иметь
( не в том, конечно) – как узор на блюдце,
умея быть стеклянным, – петь, как медь,
и медью этой полузахлебнуться,
присесть у общежития на миг,
погладить сны своих, когда всё тихо
и только память телефонных книг
болеет бледно-жёлтой облепихой
безумия…
Достигшие себя,
спасённого в чужих телах, роднее,
чем свой же копчик, сдержанно сопят
в огромный носовой платок антея,
раскинувшийся грязью вдоль общаг,
на сквозняке, как та бродяга, диком, –
они умеют, обозначив шаг,
висеть ( пенсне – под носом, шарф – под дыхом),
сиять (слезинка неба – красно со…),
слепить (электролампочкой – в пылинку)…
Они своим – процеженный рассол,
они своим – простуженная спинка,
которую обматываешь, но
цемент общаг вселенских в мазь не сыплешь,
не гладишь безцветочною женой,
хрустальным богом птичке не цып-цыпишь… –
молекулой по краешку лино-
лиума, вдрызг раскинув руки,
на мотоцикле мчишься по льняной
подушке…
(это – сон?)
… вот так, по кругу
достигшие друг друга не делить
казённый воздух пробуют, как само-
убийцы. Но заплёванный delete
богов мотает куцыми усами,
как таракашка. Не даёт нажать
рукам, шершавым сквозь свою бесплотность.
И коменданты с белого ножа
роняют неуклюже чёрный лотос –
и лотос зависает (НЛО…)
Но кто посмотрит вверх, когда – достиг, и
издалека скользящее тепло
баюкает на старом мотоцикле?
Еще скрежещет старый мир,
И мать еще о сыне плачет,
И обносившийся жуир
Еще последний смокинг прячет,
А уж над сетью невских вод,
Где тишь – ни шелеста, ни стука –
Всесветным заревом встает
Всепомрачающая скука.
Кривит зевотою уста
Трибуна, мечущего громы,
В извивах зыбкого хвоста
Струится сплетнею знакомой,
Пестрит мазками за окном,
Где мир, и Врангель, и Антанта,
И стынет масляным пятном
На бледном лике спекулянта.
Сегодня то же, что вчера,
И Невский тот же, что Ямская,
И на коне, взамен Петра,
Сидит чудовище, зевая.
А если поступью ночной
Идет прохожий торопливо,
В ограде Спаса на Сенной
Увидит он осьмое диво:
Там, к самой паперти оттерт
Волной космического духа,
Простонародный русский черт
Скулит, почесывая ухо.
1920
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
