Безмолвие - пропасть,а не каркас,
На который крепятся мысли,слова и чувства.
Ты ему весь душевный и словарный запас,
А оно тебе горсточку словоблудства.
Мямлит, рот прикрыв, из суфлёрской будки:
- Не ходи туда...и туда не вздумай...
Ты стоишь на месте вторые сутки,
С головой квадратною, квадрадурой.
И то ли ветра порыв в окно
Закинет мысль,лишь бы ты не сбрендила,
То ли безмолвие сжалится...не все ли одно,
Кто поддаст, унынию, смачного пенделя.
Шиповник каждую весну
пытается припомнить точно
свой прежний вид:
свою окраску, кривизну
изогнутых ветвей - и то, что
их там кривит.
В ограде сада поутру
в чугунных обнаружив прутьях
источник зла,
он суетится на ветру,
он утверждает, что не будь их,
проник бы за.
Он корни запустил в свои
же листья, адово исчадье,
храм на крови.
Не воскрешение, но и
не непорочное зачатье,
не плод любви.
Стремясь предохранить мундир,
вернее - будущую зелень,
бутоны, тень,
он как бы проверяет мир;
но самый мир недостоверен
в столь хмурый день.
Безлиственный, сухой, нагой,
он мечется в ограде, тыча
иглой в металл
копья чугунного - другой
апрель не дал ему добычи
и март не дал.
И все ж умение куста
свой прах преобразить в горнило,
загнать в нутро,
способно разомкнуть уста
любые. Отыскать чернила.
И взять перо.
1970
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
