беглые дрожжи в белой ладони улиц,
график сгущённой сыворотки бессонниц,
мелкие соли страха и напряжений –
это – рецепт стекла, что тебе подскажет
в первый, второй и последний момент удара,
кем ты сегодня почти понарошку будешь:
– мухой, несущей африку между глазок,
лапками соскребающей все пылинки
с вечно небритых коленок и икр асфальта,
с кухни богов, где горшки, как струна, разбиты.
– пчёлкой, переливающей в тёплом брюшке
мёд, загоревший под жёлтой полоской солнца,
чёрной полоской неба и той, прозрачной,
тонкой тесьмой жужжания в такт огромных
ярких подсолнухов с камнем в огромном сердце,
не собирающем пчёл…
– или, может, будешь
бабочкой, кимоношными рукавами
бьющей накормленный потом безумцев воздух,
стонущей, не умея считать капусту
в морге сачка, опущенного ребёнком.
– может быть, комаром – неумёхой, кровью
пишущим иероглиф любви на коже,
зная: подохнет, но эта старуха-нежность
слишком заманчива, слишком – не отказаться…
беглые дрожжи ушедших на юг детишек,
сладко-сгущённые реки, что режут город,
соль на колёсах автобусов переспевших
и заварные пирожные с мутным чаем,
вылитым в ракушку возле плиты, стыдливо
жемчуг прикрывшую трубами…
сто рецептов,
двести рецептов стекла – выбирай любое,
лбом щекочи его, чтобы смеялось больно,
а не с издёвкой.
триста рецептов, тыща –
пе-ре-ли-вается – не успеваешь в сроки
переменить на разлёт рукавов их скромность,
перековать хоботок на прохладу жала,
переманить личинок чужих инсектов –
не успеваешь быть хоть на долю кем-то…
беглые йорики блох в шерстяных очочках,
анорексичная саранча с зонтами,
толстый навозник в пенсне, потерявшем винтик,
смотрят уже которую ново-вечность
сквозь твоё тело, любого стекла прозрачней,
хоть и не тоньше, сквозь кровяные лапки,
сквозь заварные взгляды твои – мол, что вы
пялитесь?! – нет, чтоб перчаткой плечо погладить
в первый, последний и вечный момент удара,
слишком брезгливого, чтобы тебя пощупать…
тихо жужжишь бесхозным стеклянным горлом,
будучи всеми, но кто же тебе поверит –
разве инсекты могут смотреть на стёкла,
словно зверёк ручной, что легонько морду
тычет под раму-одежду земли смущённой?
разве таких вот можно трепать за холку,
имя массировать выдохом тёплых ливней,
имя массировать – имя того, кто сам и
с именем не знакомился сквозь стекло?
… там, где подсолнухи вечно колышут ветер,
там, где привратники астр собирают листья,
там ты, наверно, узнаешь, кто ты, но разве
сможешь шепнуть стеклу на последнем вдохе?
... брызги разбитых окон.
сквозняк.
и точка
сплющивается в закатно-закатный шар…
Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,-
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!
13 мая 1913 г.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
