Фритюрница. Сало. Мор лука. Гудят соловьи.
Соломинка. Ранка на сердце - томатною пастой...
Лови же мгновенье, пока в унитаз не... лови!
Ваяй свой блокбастер!
За них ведь и платят - сторицей. Старухой. Трухой.
Водицей копытц и шампунем в халяве халявным.
- ты будешь бегущей по лезвию рваной строкой,
ты будешь по плану развеянным вольненьким планом!
ты будешь гулять, как гуляют пропащие псы,
ты будешь хотеть, как не хочет сантехник - на лапу,
ты будешь сосать сизоватые слёзы сосны,
которую дятел до гроба сту-стуком залапал...
Фрилансер своих бессеребрянных чёрных колец-
кудряшек, термометр кошек, подохших под Кразом!
Пока Родион убивает бездомных овец,
пока разлагается в вазах зелёное мясо
чужих (тех, что - фраки, фри-трахи, фломастеры под
смешным колпачком из соломенных солнечных пятен),
ты будешь чужим башмачкам марсианский ремонт
сулить за улыбку, а может быть, даже - бесплатно.
Ты будешь не знать, что ты знаешь, что свечка - горит,
и воском стекать в выключатель, бокалом ромашек
дробиться о пульс его, плюнув на бред и артрит,
и пропуск в спасенные плети живильных рубашек, -
и выключишь свет электрический в этой свече.
Таблетку "каникулы" матери сунешь в ладошку...
И, шлёпнув себя же по попе, по-киллерски, шлёпнешь зачем-
то потом ещё раз, но уже - пофиглог на обложку.
И вот - "Эгегей,я русалочка!.." - "Здравствуйте Вам!",
на все айлавью, и лавэ, и тэ дэ положивши,
почувствуешь, как же шагрень хороша - как трава,
но что её толку - слепым вурдалакам ожившим?
Голова моя - темный фонарь с перебитыми стеклами,
С четырех сторон открытый враждебным ветрам.
По ночам я шатаюсь с распутными, пьяными Феклами,
По утрам я хожу к докторам.
Тарарам.
Я волдырь на сиденье прекрасной российской словесности,
Разрази меня гром на четыреста восемь частей!
Оголюсь и добьюсь скандалёзно-всемирной известности,
И усядусь, как нищий-слепец, на распутье путей.
Я люблю апельсины и все, что случайно рифмуется,
У меня темперамент макаки и нервы как сталь.
Пусть любой старомодник из зависти злится и дуется
И вопит: "Не поэзия - шваль!"
Врешь! Я прыщ на извечном сиденье поэзии,
Глянцевито-багровый, напевно-коралловый прыщ,
Прыщ с головкой белее несказанно-жженой магнезии,
И галантно-развязно-манерно-изломанный хлыщ.
Ах, словесные, тонкие-звонкие фокусы-покусы!
Заклюю, забрыкаю, за локоть себя укушу.
Кто не понял - невежда. К нечистому! Накося - выкуси.
Презираю толпу. Попишу? Попишу, попишу...
Попишу животом, и ноздрей, и ногами, и пятками,
Двухкопеечным мыслям придам сумасшедший размах,
Зарифмую все это для стиля яичными смятками
И пойду по панели, пойду на бесстыжих руках...
1909
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
