Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
В коралловой ракушке
подавился смех
песком
и, маленькой ладони, отпечатком.
Так сладко
(бесконечно сладко!)
есть песок, как снег,
лазурной пастью.
чувствовать как гладко
зализан берег
и размазан бег -
пунктирный,
точечный,
по пенному оскалу
густой волны...
бутон
душисто-алый,
ранимого
солёного заката
взрывает
крик усталый,
голодной чайки...
а солнце кровоточит раной
по телу моря,
и медленно ползёт
в шершавые ладони
берега пустого...
В коралловой ракушке
небо тонет
в последнем смехе,
восхищенно долго.
Цыганка ввалится, мотая юбкою,
В вокзал с младенцем на весу.
Художник слова, над четвёртой рюмкою
Сидишь — и ни в одном глазу.
Ещё нагляднее от пойла жгучего
Все-все художества твои.
Бери за образец коллегу Тютчева —
Молчи, короче, и таи.
Косясь на выпивку, частит пророчица,
Но не содержит эта речь
И малой новости, какой захочется
Купе курящее развлечь.
Играет музычка, мигает лампочка,
И ну буфетчица зевать,
Что самое-де время лавочку
Прикрыть и выручку сдавать.
Шуршат по насыпи чужие особи.
Диспетчер зазывает в путь.
А ты сидишь, как Меншиков в Берёзове, —
Иди уже куда-нибудь.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
