Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Анемичные сериалы,
распашонки от Ямамото…
Бабы-бабы, вы всё просрали! –
репродукция ржавой морды,
обнажёнка в углу под Стинга,
драность драников на безрыбье…
«Хочешь?» (в смысле, про апельсинку)
– «Сдохну!»
– «Дохни!»
(от слёз и гриппа…)
Те, что бабски на суахили
шось хамили пургою вечной,
те, что шли из воды сухими,
не горели, как в … – свечи,
и сквозь трубы, не починивши,
проходили к корыту с пивом, –
Как вы дали им выдрать крышу?
Нафиг тискали их, как Шива –
шестьдесят ласк в секунду, сиську,
как дитёнку по плачу – тыча?
Ну их к чёрту!
Сосать ириски
тристалетние.
Красный лифчик
всучить (жертвенно) красным кхмерам
или в фаршик говяжий всунуть.
Влезть в пушистенький рот махера
после ванны.
Прилечь глазуньей
на тефальный диван от ‘Ada.
Посчитать табуны в коронах
(от бессонницы, сепаратный
мир с которой – что спичка: тронуть –
и протухнет…)
... темно и зябко.
Время просит по горлу – бритвой.
Мастурбирует бронтозаврик-
штора – о пол.
Гниёт в корыте
алый цветик с какой-то « марты».
Ломка волоса и морали…
Ни Атосика…
Ни Марата…
Когда погребают эпоху,
Надгробный псалом не звучит,
Крапиве, чертополоху
Украсить ее предстоит.
И только могильщики лихо
Работают. Дело не ждет!
И тихо, так, господи, тихо,
Что слышно, как время идет.
А после она выплывает,
Как труп на весенней реке, —
Но матери сын не узнает,
И внук отвернется в тоске.
И клонятся головы ниже,
Как маятник, ходит луна.
Так вот — над погибшим Парижем
Такая теперь тишина.
5 августа 1940,
Шереметевский Дом
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
