Повторять за миром, не сбиваясь.
Повторять за зеркалом - да плёткой...
Я - шестой двубезымянный палец.
Я - четвёртый пёс в двухместной лодке.
Я - не человек.
Я - муха-сканер -
там, где воздух мёдом вдохи метит...
Мамочка, продай меня цыганам!
Мамочка, отдай меня медведям! -
в горб шатра, где рукава в пластмассе
бьются, словно загнанные бесы-
бабочкины крылья в банке, змейку
нежащей.
Отдай меня на цепи -
меж костров. Букашечной туземкой.
В юбочке стрекозьей вялым слепнем -
придавили...
Выжить! -
но не липнуть
к липким: поту, пыли, квазимордам...
...небушко рождает солнце в всхлипах.
Жмурится асфальт, как пьяный кротик.
На домах - рекламные пижамы.
В кипяток бросаются базары...
Чууть заметно: на руках каштанов
вылупились квиты-динозавры.
На моих же - монстры и циклопы
рукавов безквиточных
в полвзгляда
пялятся в бензиновые хлопья,
в серых страхов цепкую рассаду,
в цепь следов исходов,
в липкий воздух -
тёмный, загустевший, непогожий...
Заберите меня кто-то в гости!
Боженька, паси меня, где хочешь,
только - чтоб щипать на вишнях крошек-
куколок цветочных,
рукавами
вечер перемалывать на дрожжи
и муку - как бы в последний...
В рамы
каждых вдоха, вздоха, полувзгляда
расставлять мозаинки из старых
жизней:
ветер мягко дышит в платье,
в кожуре цветочки-динозавры
зреют,
зреют лампочки магнолий,
лилии катаются на лодках,
голая душа вкус боли голой
запивает - в тоненькую глотку
заливает
небо и цветы.
Это было только метро кольцо,
это «о» сквозное польстит кольцу,
это было близко твоё лицо
к моему в темноте лицу.
Это был какой-то неровный стык.
Это был какой-то дуги изгиб.
Свет погас в вагоне — и я постиг —
свет опять зажёгся — что я погиб.
Я погибель в щёку поцеловал,
я хотел и в губы, но свет зажгли,
как пересчитали по головам
и одну пропащую не нашли.
И меня носило, что твой листок,
насыпало полные горсти лет,
я бросал картинно лета в поток,
как окурки фирменных сигарет.
Я не знал всей правды, сто тысяч правд
я слыхал, но что им до правды всей...
И не видел Бога. Как космонавт.
Только говорил с Ним. Как Моисей.
Нет на белом свете букета роз
ничего прекрасней и нет пошлей.
По другим подсчётам — родных берёз
и сиротской влаги в глазах полей.
«Ты содержишь градус, но ты — духи,
утирает Правда рабочий рот. —
Если пригодились твои стихи,
не жалей, что как-то наоборот...»
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
