где-то между
пыльно-розовых волн прозрачных
занавесок (рыбки, мАковки, маячкИ)
задохнулось небом
больное плевритом счастье,
не заметив, как
то упало в его зрачки
островками. -
где вечно улыбчив берег,
где ракушки
волнуют в себе океан,
у которого спит между пальцев время,
и плетётся по пенной ладони шрам-
тонкий-тоненький кровоподтёк заката...
задыхалось счастье,
(а небо, как бирюза)
и ознобом давилось
медленно и несладко.
островки осторожно качая
в больших глазах.
***
там,
на далёкой и душной планете,
где-то,
так же в занавесках прятались мАковки.
там детей находили в утробно-глухих кюветах.
там им на ночь читали Кафку,
там плакали
"Малыши"
в самых беленьких пальчиках,
обречённо целуя височек
сочный
навылет...
там ванильные мальчики
писали длинные письма
на потных окнах
никому
(или в сумрак улиц).
и глазели
на первый снег,
умирая от счастья,
которое задохнулось...
"Деточка, вы любите Кафку? - Да, особенно грефневую" (с). Ой, извините, чего-то вспомнилось.
А стих правда интересен, соглашусь с предыдущим оратором. правда, мне показался слишком резким, внезапным переход от ладоней моря до глаз неба, но это моё сугубо субъективное восприятие, так что в целом - молоток)
а там нету глаз неба, там есть глаза Счастья(Л.Г.), в общем это всё моё ужасное исполнение не даёт правильно стих понять, так что никакой я ни "молоток"((
спасибо, Таня.
Стих - ваш, и это отлично.Есть по мелочи, вроде бы огрехи. Серьезно меня почему-то смутило "Больное плевритом счастье". Почему именно плевритом, а не, скажем, колитом?:) Потому что "задохнулось"? А может, бог с ним, с диагнозом. Неважно же чем оно больно. Больной и так всегда задыхается. Не сердитесь только, вы знаете, как я вас ценю.)
не, Наташ, про то что цените не знала, но то что Вы очень добры ко мне, это факт)
ага, а стиШ точно мой, весь нестройный, в общем в моём стиле)))
на самом деле концовку я запорола и недосказала многое, то что хотела сказать, вот как то так и получилось.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Самосуд неожиданной зрелости,
Это зрелище средней руки
Лишено общепризнанной прелести -
Выйти на берег тихой реки,
Рефлектируя в рифму. Молчание
Речь мою караулит давно.
Бархударов, Крючков и компания,
Разве это нам свыше дано!
Есть обычай у русской поэзии
С отвращением бить зеркала
Или прятать кухонное лезвие
В ящик письменного стола.
Дядя в шляпе, испачканной голубем,
Отразился в трофейном трюмо.
Не мори меня творческим голодом,
Так оно получилось само.
Было вроде кораблика, ялика,
Воробья на пустом гамаке.
Это облако? Нет, это яблоко.
Это азбука в женской руке.
Это азбучной нежности навыки,
Скрип уключин по дачным прудам.
Лижет ссадину, просится на руки -
Я тебя никому не отдам!
Стало барщиной, ревностью, мукою,
Расплескался по капле мотив.
Всухомятку мычу и мяукаю,
Пятернями башку обхватив.
Для чего мне досталась в наследие
Чья-то маска с двусмысленным ртом,
Одноактовой жизни трагедия,
Диалог резонера с шутом?
Для чего, моя музыка зыбкая,
Объясни мне, когда я умру,
Ты сидела с недоброй улыбкою
На одном бесконечном пиру
И морочила сонного отрока,
Скатерть праздничную теребя?
Это яблоко? Нет, это облако.
И пощады не жду от тебя.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.