... вот бы себя - за волосы....
Ветер зол:
рвёт за подол, обнажая свиные стейки.
Я причащаюсь опасным подвидом смол
на отощавшей на спинку седой скамейке.
Трафик безумный распоротым червячком
лезет за пазуху улочек-абрикосок.
Дёргаясь под троллейбусным кабачком
и утирая бёдра платком киосков,
а на углу костыли, как шпана, ядро
нежной земли по почкам легонько треплют...
... вот бы себя - за волосы! как барон
Мю - но сегодня не верят в хвастливый лепет,
в велосипедный гон, в новостроек кайф,
в некоммунальность и безтарифность попок...
Ветер испитый, в пасочки поиграй! -
если сумеешь, жалостливый дистрофик.
Нет - на скамейку. Где дрыхнет газетный фарш.
Выпей бензина... Я, может быть, буду третьей.
Глядя, как тротуара сухой грильяж
нам с укоризной моргает бельмом салфетки,
вешая абрикоски на зряшный зонт,
с куртки сдувая цветочную пыль, как с щёчки
детской, опустим пальчики, как Ясон -
в мягкое золото, в жвачно-сплошную точку...
.. вот бы - за волосы...
чтобы не рвать очко,
не прикрывать подолом на веках шишки -
только остаться маленьким синячком
на изумлённом асфальте и на лодыжке
тонкого ветра, тоньше, чем небо и
спинка скамейки фантомная, тоньше вдоха...
Улочки-неулыбы молчат, как пни.
Страшно их дымом трогать.
Полночь в Москве. Роскошно буддийское лето.
С дроботом мелким расходятся улицы в чоботах узких железных.
В черной оспе блаженствуют кольца бульваров...
Нет на Москву и ночью угомону,
Когда покой бежит из-под копыт...
Ты скажешь - где-то там на полигоне
Два клоуна засели - Бим и Бом,
И в ход пошли гребенки, молоточки,
То слышится гармоника губная,
То детское молочное пьянино:
- До-ре-ми-фа
И соль-фа-ми-ре-до.
Бывало, я, как помоложе, выйду
В проклеенном резиновом пальто
В широкую разлапицу бульваров,
Где спичечные ножки цыганочки в подоле бьются длинном,
Где арестованный медведь гуляет -
Самой природы вечный меньшевик.
И пахло до отказу лавровишней...
Куда же ты? Ни лавров нет, ни вишен...
Я подтяну бутылочную гирьку
Кухонных крупно скачущих часов.
Уж до чего шероховато время,
А все-таки люблю за хвост его ловить,
Ведь в беге собственном оно не виновато
Да, кажется, чуть-чуть жуликовато...
Чур, не просить, не жаловаться! Цыц!
Не хныкать -
Для того ли разночинцы
Рассохлые топтали сапоги,
Чтоб я теперь их предал?
Мы умрем как пехотинцы,
Но не прославим ни хищи, ни поденщины, ни лжи.
Есть у нас паутинка шотландского старого пледа.
Ты меня им укроешь, как флагом военным, когда я умру.
Выпьем, дружок, за наше ячменное горе,
Выпьем до дна...
Из густо отработавших кино,
Убитые, как после хлороформа,
Выходят толпы - до чего они венозны,
И до чего им нужен кислород...
Пора вам знать, я тоже современник,
Я человек эпохи Москвошвея, -
Смотрите, как на мне топорщится пиджак,
Как я ступать и говорить умею!
Попробуйте меня от века оторвать, -
Ручаюсь вам - себе свернете шею!
Я говорю с эпохою, но разве
Душа у ней пеньковая и разве
Она у нас постыдно прижилась,
Как сморщенный зверек в тибетском храме:
Почешется и в цинковую ванну.
- Изобрази еще нам, Марь Иванна.
Пусть это оскорбительно - поймите:
Есть блуд труда и он у нас в крови.
Уже светает. Шумят сады зеленым телеграфом,
К Рембрандту входит в гости Рафаэль.
Он с Моцартом в Москве души не чает -
За карий глаз, за воробьиный хмель.
И словно пневматическую почту
Иль студенец медузы черноморской
Передают с квартиры на квартиру
Конвейером воздушным сквозняки,
Как майские студенты-шелапуты.
Май - 4 июня 1931
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
