... вот бы себя - за волосы....
Ветер зол:
рвёт за подол, обнажая свиные стейки.
Я причащаюсь опасным подвидом смол
на отощавшей на спинку седой скамейке.
Трафик безумный распоротым червячком
лезет за пазуху улочек-абрикосок.
Дёргаясь под троллейбусным кабачком
и утирая бёдра платком киосков,
а на углу костыли, как шпана, ядро
нежной земли по почкам легонько треплют...
... вот бы себя - за волосы! как барон
Мю - но сегодня не верят в хвастливый лепет,
в велосипедный гон, в новостроек кайф,
в некоммунальность и безтарифность попок...
Ветер испитый, в пасочки поиграй! -
если сумеешь, жалостливый дистрофик.
Нет - на скамейку. Где дрыхнет газетный фарш.
Выпей бензина... Я, может быть, буду третьей.
Глядя, как тротуара сухой грильяж
нам с укоризной моргает бельмом салфетки,
вешая абрикоски на зряшный зонт,
с куртки сдувая цветочную пыль, как с щёчки
детской, опустим пальчики, как Ясон -
в мягкое золото, в жвачно-сплошную точку...
.. вот бы - за волосы...
чтобы не рвать очко,
не прикрывать подолом на веках шишки -
только остаться маленьким синячком
на изумлённом асфальте и на лодыжке
тонкого ветра, тоньше, чем небо и
спинка скамейки фантомная, тоньше вдоха...
Улочки-неулыбы молчат, как пни.
Страшно их дымом трогать.
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
