Когда твоя жизнь оценена в ломаный грош,
а ты понимаешь, что и его, наверное, много,
тут важно помнить, что все-таки ты живёшь,
и что у тебя есть единственная дорога,
не важно, какая, асфальтовая или та,
в колдобинах, приобретённая в счет зарплаты,
да хоть и любой запылённый, заброшенный тракт.
Но кто-то фальцетом вослед прокричит: Эй, куда ты?
И это "куда" прозвучит, как "не уходи",
как будто ты был в этой жизни кому-нибудь нужен,
но поздно. Следы твои дочиста смыли дожди,
а новый хозяин твоей алюминиевой кружки
сосёт из нее что угодно, но не компот.
Не верю, но знаю, что ломаный грош бывает дороже,
чем сто тысяч грошей, пожертвованных от щедрот
лоснящейся салом хозяйской румяной рожи.
"Не уходи" - практически всё, что могу,
всё, что обещала приснившейся стылой тревоге.
Не знаю, какими словами, но я-себя-сберегу
на этой единственной, в ломаный грош, дороге.
P.S. Как принято говорить, "что-то личное". Даже если будут коменты, я на них не отвечу, простите.