Пальцы - судак, замороженный собственным льдом.
Дверь - не закроешь... Сталь ручки - надломленный лебедь:
страшно - добить...
Звездоносно бодается лбом
ночь-индианка, и воздуху пятки молебно
трогает ковшиком (пальцы целуют - как рот!)
ночь-плоскогрудка, в серебряных фенечках света...
Пальцы дрожат, как трусливый мышиный народ -
если в ночи от кошмара качнётся газета,
если в ночи от отчаянной сердца возни
лебедь надверный истерзанный водки попросит,
если на кухне за столиком юркие сны
будут цветок барбариса кормить купоросом...
Пальцы дрожат и дичают, - зверёчки-зверьки.
Вянут кровинки... нет, вязнут кровинки-овечки
в грязи-тоске...
И обиды - сурки-старики -
смотрят на то, как в окне догорают, как свечи,
ножницы улиц, в гвоздях и кусках фонарей...
В доме - ножи оплывают, как свечи и слёзы...
Пальцы - судак, замороженный в соке морей
Ржавой Надежды и Чуда Встречания Возле
мыса Уют...
Унесённые ветром "До завтр",
корни, ручьи и песчинки подкожного "вместе"
тихо вмерзают в небесный стосонный ломбард.
Ночь-плоскогрудка катает, как тоненький крестик,
сгусток из холода тьмы между мелких холмов -
в поиске гривн, чтобы вымолить, выкупить тайно...
Наташа верно в шорте сказала, что надо несколько раз перечитывать, чтобы привыкнуть.
Перечитал.
Не-а, не привык.
И хорошо.
почему хорошо?
потому что просто хорошо.
К этому никога не привыкнешь, в этом и прелесть Ваших стихов:)
вы меня запутали)
Ща распутаю:) Во первых я букву пропустила:)
А во вторых - где именно запутались? :)
В предыдущем комменте, говорилось о том,что Вас надо много раз читать,чтобы понять.Ну вот, я и посмела сказать, что к Вашим стихам привыкнуть невозможно,ну и дальше по тексту:)
и читать бесполезно) пустая трата времени))
Ну да, скажите тоже, я бы даже обязала читать такие стихи, у кого мозги к черепу присохли, мне помогает:))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Когда я утром просыпаюсь,
я жизни заново учусь.
Друзья, как сложно выпить чаю.
Друзья мои, какую грусть
рождает сумрачное утро,
давно знакомый голосок,
газеты, стол, окошко, люстра.
«Не говори со мной, дружок».
Как тень слоняюсь по квартире,
гляжу в окно или курю.
Нет никого печальней в мире —
я это точно говорю.
И вот, друзья мои, я плачу,
шепчу, целуясь с пустотой:
«Для этой жизни предназначен
не я, но кто-нибудь иной —
он сильный, стройный, он, красивый,
живёт, живёт себе, как бог.
А боги всё ему простили
за то, что глуп и светлоок».
А я со скукой, с отвращеньем
мешаю в строчках боль и бред.
И нет на свете сожаленья,
и состраданья в мире нет.
1995, декабрь
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.