Птица-случайность влетает в ладошевый дом.
Ландыши. Шесть и один. Подними его! Левой.
Хрупкой ладонью.
Ты знаешь, что значит - "ладонь"?
Лодка.
Лангета.
Лассо.
Леденец.
Королева.
Ландыши.
Ладо белесое.
Сны белены.
Соль цвета сахара.
Виолончель цвета волка...
Оголены - до души в седине... Мы - одни -
мелкие воины на запылившейся полке
тесячелетней войны за "едино-легко",
"свеже-весенне", "прозрачно и ивово" - в спальне...
В тонких пижамах из шелка бровей облаков...
В толстом бельишке из жесткой щетины кабаньей...
Что значит "птица"?
Встречание?
Раненый мост,
чтобы вдвоем в каменистую топь оступиться?
Что значит "топь"?
Топоча по брусчатке других,
прежних и будущих, - сердце стоптать, оподковить?
Есть только миг - ослепительно легонький миг
спрутосплетения снов и смешения крови.
Есть только "быть" - до того, что нам кажется, - "есть"...
Есть - только гравий в часах - и такой уязвимый:
страшно ладонью ладонь сжать, как тоненький лес
ландышей, пахнущих плотью - легко, уязвимо...
Но через дверь - не пройдут: так охапка полна...
Но через ночь не воскреснут - осыплются в вазе...
Птица-случайность в ладони горит, как луна -
в грусти, которая встанет, как пепельный Лазарь, -
бого-легко и чудесно.
И грянет: "ура!" -
метким укусам пустынь, и ослов, и уловок...
Что значит - "быть"?
Это, может быть, значит - "игра" -
в жмурки с собою, с утра.
Или, может быть, - слово.
Слово - и только.
Надрезанный ранко цветок
рваной губой, расцелованной нежностью всуе...
"Быть" - это небо, которое на поводок
девочка садит и тянет сквозь зелень косую
глаз омертвевших.
"Быть" - бита у мальчика в ру...
Вру! Это - ландыши в мальчиках, птицы - на ложках
нежности, в миг, когда с жизни седую кору
воздух кусает - и небо в седые ладоши
хлопает невыносимо-неслышно-легко...
И наш ладошевый дом для несбыточных радуг
тихо дрожит...
И ладонь совершает поклон:
трогает лоб
и лепечет:
"Мы - есть, правда-правда"...
Когда я утром просыпаюсь,
я жизни заново учусь.
Друзья, как сложно выпить чаю.
Друзья мои, какую грусть
рождает сумрачное утро,
давно знакомый голосок,
газеты, стол, окошко, люстра.
«Не говори со мной, дружок».
Как тень слоняюсь по квартире,
гляжу в окно или курю.
Нет никого печальней в мире —
я это точно говорю.
И вот, друзья мои, я плачу,
шепчу, целуясь с пустотой:
«Для этой жизни предназначен
не я, но кто-нибудь иной —
он сильный, стройный, он, красивый,
живёт, живёт себе, как бог.
А боги всё ему простили
за то, что глуп и светлоок».
А я со скукой, с отвращеньем
мешаю в строчках боль и бред.
И нет на свете сожаленья,
и состраданья в мире нет.
1995, декабрь
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
