... а Вы - ноктюрн - на флейтах худосочных
и дожденосных нервов...?
Удалось!
Так храм страданий на ладони зодчий
щекотно строит, и в змеистых кольцах
печально фрески с ликом архи-беса
с жестоким взглядом ( с Вашим, сударь, ликом)
цветут и пахнут - грустью....
... и железом
и яблоком кровавым спас пиликать
пытается...
(Что дали спасу, сударь?)
Железом - по страдальческому храму
ладони - по прохладному сосуду,
в котором, как рыбеха, не-касанье
горячих Ваших бьется, задыхаясь...
Железом - по ладони...
Над слезами
смычок секунд ведет беззвучный хаос -
смятенье слов, звучавших Вам, как трубы -
трупишкам водным в мартовские грозы...
Слова молчат...
Лишь жестяные губы
разбитых чашек слышат лакримозу,
с шипами роз, растоптанных, как тихость
шагов не-Ваших в лестничных желудках...
Как Вы сумели - солнечную тыкву
задеть рукой, прощаясь?! -
только люди
так могут солнце и луну, и двери
задеть плечом, плеча оставив теплый
и терпкий привкус в пальцах всуе-верных...
Как яблочно-кровав заката отклик
на день печали!
Как смычок букашек
по лампочке пиликает романсы!..
Как храм страданий помнит речи Ваши,
пролитые, как Аннушкино масло!..
С жестоким взглядом фрески - в пальцах крови...
Щекотка-простынь не-касаний -в лоб...
О,
как я могу в желейно-бестолковой
реке печали дождь нащечный хлопать
по каплям не-приходов Ваших!..
...пахнет
зимой железной, пряником и липой...
На флейте труб сидит внучок Арахны...
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
