Я так и подумала, что собеседник - ваш ребёнок. очень мне понравилось. А про орбиты рябиновых гроздей - совсем удивительно.
:) спасибо
Простите, что так мало дала баллов, опять растрынькала.
Казалось бы, про осень все давно сказано. Но нет же! Нет. Столько слов! Столько слов.
Ты же помнишь, вчера оставалось немножечко осени.
А сегодня под утро бедняжка тихонько преставилась.
Капли крови рябины рубиновой яркою россыпью,
и глазницы ослепшие в небо белесо уставились.
Заглянуло в луж-глаз бесконечность и солнышко стылое.
Но не слезы дождя, а ледовые мутные бельма там.
Их прикрыла зима - так заботливо припорошила ей
белым снегом. И,кажется, плачет... Запьем сладким вермутом
боль осенних померкнувших красок. Зима бестолковая,
не горюй! Принимай во владенье усопшей наследие...
Ты же помнишь, вчера оставалось... Пойдем-ка в соловую -
приготовлю чайку. Ну а после посмотрим комедию.
хороший стих. но мну смущаед слово "прослойка". Прослойка подразумеваед, что над снегом должно быть что-то еще. А что еще? Еще слой подоконника?
Я. Над подоконником). И вооооздух морозный. Спасибо, Игорь, надо подумать над словом.
А я знаете, что думаю насчет прослойки? Слой снега покрывает подоконник. А потом, через некторое время снова снег - второй слой. Ночью ведь снег мог несколько раз идти. Вот и выходит, что прослойка.
Свежий-свежий легкий стих. Как утреннее дыхание на холодном стекле...
Спасибо). Свежий, да-да)).
Обалденно! Легко и прохладно!)))
Хороший-хороший, очень
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.