Однажды соберусь и напишу,
Про ту весну, которая из детства.
О том, как я неровно к ней дышу,
Без наносного взрослого кокетства.
Про озеро в берёзовых лесах,
Кричащий клин, летящий ниоткуда,
Про сахарную вату в небесах,
Похожую на голову верблюда.
О чем еще - ну мало ли о чем...
О том, что бесконечностью казалось,
Но, в небо зафутболенной свечой,
В нём бесконечном так и затерялось.
О семицветной радуге мостом,
Про девочку которая оттуда,
О том, как верил в чудо, а потом,
В привычном, разучился видеть чудо.
Однажды обращаясь в никуда,
Я расскажу - воспоминанья свежи,
О том, что удивляюсь иногда,
Но с каждым годом,реже,реже,реже...
Ни сика, ни бура, ни сочинская пуля —
иная, лучшая мне грезилась игра
средь пляжной немочи короткого июля.
Эй, Клязьма, оглянись, поворотись, Пахра!
Исчадье трепетное пекла пубертата
ничком на толпами истоптанной траве
уже навряд ли я, кто здесь лежал когда-то
с либидо и обидой в голове.
Твердил внеклассное, не заданное на дом,
мечтал и поутру, и отходя ко сну
вертеть туда-сюда — то передом, то задом
одну красавицу, красавицу одну.
Вот, думал, вырасту, заделаюсь поэтом —
мерзавцем форменным в цилиндре и плаще,
вздохну о кисло-сладком лете этом,
хлебну того-сего — и вообще.
Потом дрались в кустах, ещё пускали змея,
и реки детские катились на авось.
Но, знать, меж дачных баб, урча, слонялась фея —
ты не поверишь: всё сбылось.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
