Я б хотел написать тебя в бледном тумане
Яркой краской цветов, тишины и огня
Теплым сном матерей, что ни в чем ни обманет
Мятной жалостью тех, что прощали меня
Я б хотел срисовать тебя с грустных закатов
С глаз уставших детей и больных стариков
С тех что были до нас, с тех, кто будет когда-то
С фраз смешных мудрецов, и с надежд дураков
Я б тебя написал в снежно-белой одежде
Сном влюбленых и птиц, робкой страстью весны
Пусть смеются глупцы, пусть хохочут невежды
Наши сны - это жизнь, наша жизнь - только сны
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
