С аллергией на искусственную хвою,
На шары, гирлянды, мишуру,
На «Иронию судьбы» и на спиртное,
Допиваемое где-нибудь к утру,
На кустарных фейерверков залпы
И разрыв петарды у дверей,
На медово-цитрусовый запах
И бездонный тазик с «Оливье»,
На попсово блеющие рожи,
Президентский спич, курантов бой,
Повсеместно, всё одно и то же:
Взгляды на экран да пир горой.
А в мечтах, чтоб выдержать атаку,
Отыскать свой бункер или дот,
До утра проспать и не узнать как
За бортом справляли Новый год.
Я, я, я. Что за дикое слово!
Неужели вон тот - это я?
Разве мама любила такого,
Желто-серого, полуседого
И всезнающего, как змея?
Разве мальчик, в Останкине летом
Танцевавший на дачных балах,
Это я, тот, кто каждым ответом
Желторотым внушает поэтам
Отвращение, злобу и страх?
Разве тот, кто в полночные споры
Всю мальчишечью вкладывал прыть,
Это я, тот же самый, который
На трагические разговоры
Научился молчать и шутить?
Впрочем - так и всегда на средине
Рокового земного пути:
От ничтожной причины - к причине,
А глядишь - заплутался в пустыне,
И своих же следов не найти.
Да, меня не пантера прыжками
На парижский чердак загнала.
И Виргилия нет за плечами
Только есть одиночество - в раме
Говорящего правду стекла.
1924
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
