любовь, измена, смерть как повод для созвучий,
как повод голосам наполнить свет и вдох.
любовь, измена, смерть – что может быть дремучей
мучительных страстей из оперных миров,
где бой на шпагах нот в дуэлях теноров,
где руки мавра лишь орнамент чернокожий,
а звуками казнят и душат верхним «ля»,
где вместо года акт, а время такты множат,
лик сцены превратив в гигантский циферблат,
где бал всегда таит нежданный маскарад,
где пляшут, чтобы дать отдохновенье уху,
пронзённому иглой шальных колоратур,
за ариозный блеск простят любое брюхо,
и сладкогласен всяк – не только трубадур,
берущий в плен сердца пальбой фиоритур,
где звёзды сыплет ночь кристаллами пассажей,
и баркаролой мир оправдан и воспет,
где перьями пестрят легчайшие плюмажи
и столь же невесом стук быстрых кастаньет
у той, что предпочла свободу и стилет,
где плащ скрывать готов лицо и преступленье,
чахоточной дано бескашлево звенеть
и долго угасать, дробя поток мгновений
на капли серебра, «восьмушек» круговерть -
где бытия хребет – любовь, измена, смерть.
Уж не за мной ли дело стало?
Не мне ль пробьет отбой? И с жизненной бразды
Не мне ль придется снесть шалаш мой и орало
И хладным сном заснуть до утренней звезды?
Пока живется нам, всё мним: еще когда-то
Нам отмежует смерть урочный наш рубеж;
Пусть смерть разит других, но наше место свято,
Но жизни нашей цвет еще богат и свеж.
За чудным призраком, который всё нас манит
И многое еще сулит нам впереди,
Бежим мы - и глаза надежда нам туманит,
И ненасытный пыл горит у нас в груди.
Но вот ударит час, час страшный пробужденья;
Прозревшие глаза луч истины язвит,
И призрак - где ж его и блеск, и обольщенья? -
Он, вдруг окостенев, как вкопанный стоит,
С закрытого лица подъемлет он забрало -
И видим мы не жизнь, а смерть перед собой.
Уж не за мной ли дело стало?
Теперь не мне ль пробьет отбой?
<1845>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
