Осень. Полночь. На Самотёке пронзительный ветер.
Остановка автобуса… Здесь старикан умирает...
Час прошёл. Может, больше, а «Скорая» всё не едет.
Не судьба, – шепчет дед – да пускай меня смерть забирает.
Я давно её жду, знать пора. Дочка, шла б ты домой.
Что тебе старый бомж? Ты не плачь, не устраивай драму.
И не надо звонить. Не крестись – я совсем не святой.
Ты напомнила очень мою ненормальную маму.
Мама тоже была сердобольной, красивой, как ты.
Помолчи, дай сказать. Ведь, возможно – последнее слово.
Ты запомни – не надо стесняться своей доброты.
И спасибо тебе от убогого деда больного.
Это счастье, что смерть постучалась ко мне в этот час.
Не гнушайся. На память возьми от меня амулет…
Он затёртый «пятак» протянул, я взяла. Тут как раз
И врачи подоспели.
Но поздно…Прости меня, дед…
Уж не за мной ли дело стало?
Не мне ль пробьет отбой? И с жизненной бразды
Не мне ль придется снесть шалаш мой и орало
И хладным сном заснуть до утренней звезды?
Пока живется нам, всё мним: еще когда-то
Нам отмежует смерть урочный наш рубеж;
Пусть смерть разит других, но наше место свято,
Но жизни нашей цвет еще богат и свеж.
За чудным призраком, который всё нас манит
И многое еще сулит нам впереди,
Бежим мы - и глаза надежда нам туманит,
И ненасытный пыл горит у нас в груди.
Но вот ударит час, час страшный пробужденья;
Прозревшие глаза луч истины язвит,
И призрак - где ж его и блеск, и обольщенья? -
Он, вдруг окостенев, как вкопанный стоит,
С закрытого лица подъемлет он забрало -
И видим мы не жизнь, а смерть перед собой.
Уж не за мной ли дело стало?
Теперь не мне ль пробьет отбой?
<1845>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
