Когда я шла, Арбату вопреки, -
Влюблённых войск
уставшая пехота,
То как с руки взлетали мотыльки,
Внебрачные сыны аэрофлота,
На сердце, заселённое никем,
На острова морщинистой извёстки.
Я по бульвару шла, как по реке,
Боясь, что утону на перекрёстке.
Ну где же ты, вся доблестная рать?
Где конница и лучников опора?
Мне не с руки одной здесь погибать
Под желтую улыбку светофора.
А где-то небо - моря поперёк.
И в мутное стекло я снова вижу,
Как девочка стремится за буёк.
Как мальчик на причале неподвижен
Согласна с Наташей:-)
Прелесть прелестная и чудо чудесное.
спасибо, дорогая, что помните меня)
да, это - из сегодняшнего залпа самое-самое
спасибо, дорогая.
"забуёк")))
заебок)) можно и так
Так даже точнее)
взлетали...НА острова???
друг, мое сердце давно остыло к творчеству критиков. этот разговор станет монологом.
Когда плыла я, Волге вопреки,
под красную гримасу светофора,
писать стихи мне было не с руки
особенно стихи на грани фола.
Поэтому слепила я в уме
чего-то про связистов и морпехов,
про мальчика, который на корме
давился от невидимого смеха...
"Куда ж ты, Сара, прёшь на красный свет
и нарушаешь нормы судоходства?"
А мне плевать. Я всё-таки поэт.
Мне главное - на мель не напороться.
И где-то крейсер, неба поперёк,
мне угрожал на голову свалиться...
Но поздно: я уплыла за буёк,
спасаясь там от девочки-убийцы.
На первый взгляд ты кажешься умнее.
Ты тоже) Хоть и пишешь глупые стишки ни о чём, наподобие этого.
ах и ох... как же всё это... пошло(
Дуракам везде у нас дорога))
Вы, по всей видимости, хорошо знакомы с творчеством Sarah. Не могли бы вы профессионально пояснить нам, простым читателям, в чем заключается глупость «стишков» этого автора? И еще - а о чем должны быть «умные» стишки?
а знаете... эта редакция мне нравится больше, чем вывешенная в отдельном посте...
только одна ошибка... в слове "уплыла"... Вы, наверное, писали "уплылО", но спешка, скрежет зубовный и всё такое...
как я Вас понимаю...
Нет, я написал именно то, что хотел. Но во второй редакции я эту ошибку устранил, да и вообще подшлифовал чуть-чуть. А если какие ляпы и обнаружатся, то они всего лишь будут отражать ляпы и несуразности оригинала.
И при чём тут скрежет зубовный? Вы считаете, что пародии пишутся только в отместку? Нет, просто стишок смешной. Ну и автор...мягко говоря, неадекватный. Впрочем, это к делу не относится. Читайте ниже: ничего личного.
перешлифовали, по моему... знаете, ваше нечаянное признание "я уплыло за буёк" было украшением этого творения.
и да, лично я, как восторженный читатель, пародии здесь не увидел - это не смешно, не остроумно, пошло и мерзко...
говорю ж - сплошной скрежет зубовный.
прощайте, вам - больше ни строчки...
Что Вы там увидели или не увидели - это Ваши проблемы. Почитайте свои комменты - вот это мерзко) И совсем не остроумно.
Плывите за буёк уважаемый, плывите. Там Ваше место))) ОНО
"Восторженный читатель"...ну и насмешили)
Давайте, ребята, разберёмся, наконец, что происходит.
1. Редактор Сара продолжает хамить, но мы не будем ей уподобляться и переходить на личности.
2. Моё мнение автора нисколько не колышет, поэтому смешно даже об этом говорить. В двух словах я его выразил выше. ИМХО, никому не навязываю.
3. Пародии на стишки были, есть и будут.
Нравится это кому-то или нет.
4. А этот стишок просто "пародийноёмкий", вот и всё.
Ничего личного.
У меня есть некоторые основания полагать, что разбираться с происходящим вы будете на другом ресурсе. Нравится вам это или нет. До 9:00 жду появления здесь ваших извинений за хамство в адрес автора. Не обессудьте - ничего личного.
Прошу прощения у автора. Был неправ.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Как сорок лет тому назад,
Сердцебиение при звуке
Шагов, и дом с окошком в сад,
Свеча и близорукий взгляд,
Не требующий ни поруки,
Ни клятвы. В городе звонят.
Светает. Дождь идет, и темный,
Намокший дикий виноград
К стене прижался, как бездомный,
Как сорок лет тому назад.
II
Как сорок лет тому назад,
Я вымок под дождем, я что-то
Забыл, мне что-то говорят,
Я виноват, тебя простят,
И поезд в десять пятьдесят
Выходит из-за поворота.
В одиннадцать конец всему,
Что будет сорок лет в грядущем
Тянуться поездом идущим
И окнами мелькать в дыму,
Всему, что ты без слов сказала,
Когда уже пошел состав.
И чья-то юность, у вокзала
От провожающих отстав,
Домой по лужам как попало
Плетется, прикусив рукав.
III
Хвала измерившим высоты
Небесных звезд и гор земных,
Глазам - за свет и слезы их!
Рукам, уставшим от работы,
За то, что ты, как два крыла,
Руками их не отвела!
Гортани и губам хвала
За то, что трудно мне поется,
Что голос мой и глух и груб,
Когда из глубины колодца
Наружу белый голубь рвется
И разбивает грудь о сруб!
Не белый голубь - только имя,
Живому слуху чуждый лад,
Звучащий крыльями твоими,
Как сорок лет тому назад.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.