начало марта
Трактат на крови
---
Это не мы хотим крови - кровь хочет нас,
она стекает с неба по кровле, инициируя в Марс.
Она влюблённо делает в губы и подкупает теплом.
Неестественная убыль - новоизбранный Вавилон.
Её вишнёво-красное очарование компенсирует порчу и грязь.
Ваша лишняя кровь - не с вами, а личная - против вас.
начало мая
Жёстко
---
Я объявляю траур по стране.
Я запрещаю птицам перелёты.
Чихнуть не сметь, не копошиться в сотах,
встать на дыбы и замереть волне!
Я объявляю траур по стране,
размытой и развеянной, песочной...
А то, что я скорбеть неправомочна,
пусть труп страны в глаза заявит мне.
конец июня
Калечное
---
Жёлтая пресса принарядилась в хаки,
утро начнётся рано огнём атаки.
День будет мокрым и непременно липким,
вечер раскатным - Штраус, Бетховен, Глинка...
Ночь расшатает стёкла и вырвет руки,
чтобы построить наскоро виадуки.
Утро разбудит где-то в районе Калки.
Надо одеться завтра не очень марко.
... июля
Земля и воздух
---
Но будет поздно
читать молитву, затирать бредовый лозунг,
искать в пространстве отвернувшиеся звёзды,
пить антидот.
И станет ясно -
внутри себя неоперабельна опасность.
Ах, ангел!
Ахтунг! В небе пушечное мясо.
прикройте рот!
Безмозгла плазма
и по заказу растекается в гримасу,
а тот, который управляет днём и часом,
чеканит счёт.
Земля и воздух
расступятся. Шагнёт победоносно
прозрение... Дыши... Но будет поздно.
Зрачок течёт.
... сентября
Год за два
---
"Прости нас, Украина!"
"Украина, прости нас!"
В Украине кровь, в России грязь,
всё смешалось который раз.
Чем больше маршей, тем дальше, дальше
бежать...
не хватает сил.
Прости, Россия.
Россия, прости...
Я для тебя девочка из тупика, дочь полка,
узел пупка.
Ты для меня страна-великанша.
Раша - это не шутка Камеди Клаб,
это приклад
в зубы, в брюхо...
У кого-то сейчас днюха,
кому-то царствие,
кому-то срочно нужны лекарства,
кому-то я.
Или нет?
Год за два, мосты в огне.
Прости, /вырвалось/
брат,
мои, хоть убей, не горят.
Вот такая боль на эту тему получилась
Славяне
А по обочинам
всё конский щавель…
Ах, Каин, Каин,
где брат твой,
Авель?
А мы ведь братья,
Кровь не водица…
Ах, глупый Каин,
Братоубийца…
У нас в городе никаких "крыымнашей" я не видела, но на одной из улиц на рекламном щите написано "Матерь Пресвятая Богородица, убереги славянские народы от междоусобной брани" Я не религиозный человек, только вздрагиваю всегда...
Вот... Может и неправильно,но раньше мне казалось, что мы один триединый народ. И от этого было чувство уверенности и родства.
а славянские народы не убережош ни в жызнь от всяких распрей, оне слишком пассионарны и задиристы. Если б Россия опиралась исключительно на славянский менталитет, её бы давно уже не было. Её держит пока только менталитет более спокойных неславянских народов, нордических и выдержанных, из к-рых в большинстве своём состоит эта вся мешанина, наз. русский народ, Мышка. Я так думаю
Честно говоря, я в таком глобально-историческом смысле об этом не задумываюсь, я и ощущать-то какие-то национальные составляющие начала в себе только в связи со сложившейся ситуацией, можно сказать под давлением извне. И мне в этом формате, прямо скажу, неудобно. И категорически не хочется какими либо национальными особенностями происходящее объяснять. Они могут влиять на окраску и остроту отдельных моментов, но не на причины возникновения и ход процесса. Все войны по сути идут за территорию, других не придумали, просто любой национальный разлад, как это не парадоксально звучит, приближает наши звериные претензии к человеческим требованиям.
Но вообще здесь не об это, так унесло чё-то разговор)))) Здесь всплески хладнокровной констатации в отмороженном виде)
да нет, Н., я только нащёт плаката посередь вашего дивного города, к-рый, кстати, имеет название отнюдь не из славянских истоков)
а войны - они не только за территорию, они могут и просто отвлечь от своих серьёзных промахов в чём-то там (в частности), пример рядом - за что американские наши бледнолицие братья воюют со всеми подряд в мире? - не за территорию же. Исламский халифат надо им гнобить-бонбить за что? Там ихних спорных территорий нету)
а разговор о стихах, правда, и заводицца чтоб его куда-нибуть унесло)
Американцкие братья влезают в чужие войны, такая уж у них покровительственная миротворческая миссия, не путайте) А плакат моё внимание на себя не смыслом обращает, а самим присутствием среди реклам. Это дома то телевизор этот помешанный, то другая информсреда привычная уже, а по улице идёшь/едешь ведь об этом не думаешь. И когда сталкиваешься, появляется каждый раз обновляется ощущение, что что-то не так...
ну кто ж свою маленькую победоносную войну, да даже и столетнюю насквозь провальную не называет =покровительственной миротворческой миссией=? а ещё освободительной, а ещё несущей свет да демократию в гнобимые массы освобождаемых от какогонебуть очередного ига? Прогрессоры, одним словом)
как же оправдать прослойку тех братьев, для кого война есмь мать родна? Им же надо както оправдывать своё доминирующее и лоббирующее всех подряд существование
Матерь Божью включать во вращение мозгового наждака для плебса тоже неоригинально. Для них все средства хороши (прости, Господи!)
Всё очень сильно и здорово. Просто не Мыша, а тревожный набат. И оч. понравилось про несжигаемые мосты в конце. Это сильнейше, по-моему. Мыш, ты супер!)
Тут почти за каждым определённое событие, не выкладывала здесь, итак полно у меня политизированного. Но как ни хитри, я по сути ничем не лучше других плодовитых хроникёров, за что себя периодически презираю)
Жестко так и правдиво. Наверное.
Думаю, стихотворение Городницкого видели все. Но захотелось опять напомнить, очень уж в струю.
МАЙДАН
«Переведи меня через майдан»
В. Коротич
Безбрежен океан людских страданий.
Реальность беспощадна и груба.
Дымятся баррикады на майдане,
Где льется кровь и слышится пальба.
Там лишь чужие поминают вины,
Там грош цена потраченным трудам.
И, если, Боже, любишь Украину,
Переведи ее через майдан.
Там из окошка выпавшая рама
По тротуару не дает пройти,
И нам вещают рупоры упрямо,
Что к счастью нет окольного пути.
Его мы не прошли и половины,
Идя опять по собственным следам,
И, если, Боже, любишь Украину,
Переведи ее через майдан.
И вы, что встали камуфляжной ратью,
Готовые убить и умереть,
Опомнитесь: вчера вы были братья,-
Не становитесь каинами впредь.
Не забывайте - жизнь всего дороже, -
За остальное я гроша не дам.
И, если Украину любишь, Боже,
Переведи ее через майдан.
И чтоб ни пели Рада или Дума,
Какую бы ни заплетали нить,
Не стоит подставлять себя под дуло
И на другого дуло наводить.
Нелегкий день сегодня нами прожит.
Нелегкий жребий нам судьбою дан.
И если ты Россию любишь,Боже,
Переведи ее через майдан.
Александр Городницкий
04.03.2014
Какой же он небольшой на самом деле, но есть ли у него край?
хотелось бы. но чтоб не всякий.
Очень понравилась эта работа.
Спасибо Мыша, последние баллы тебе...вместе с сердцем.Спасибо!
Спасибо за сердце. Я его не обижу)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Проснуться было так неинтересно,
настолько не хотелось просыпаться,
что я с постели встал,
не просыпаясь,
умылся и побрился,
выпил чаю,
не просыпаясь,
и ушел куда-то,
был там и там,
встречался с тем и с тем,
беседовал о том-то и о том-то,
кого-то посещал и навещал,
входил,
сидел,
здоровался,
прощался,
кого-то от чего-то защищал,
куда-то вновь и вновь перемещался,
усовещал кого-то
и прощал,
кого-то где-то чем-то угощал
и сам ответно кем-то угощался,
кому-то что-то твердо обещал,
к неизъяснимым тайнам приобщался
и, смутной жаждой действия томим,
знакомым и приятелям своим
какие-то оказывал услуги,
и даже одному из них помог
дверной отремонтировать замок
(приятель ждал приезда тещи с дачи)
ну, словом, я поступки совершал,
решал разнообразные задачи —
и в то же время двигался, как тень,
не просыпаясь,
между тем, как день
все время просыпался,
просыпался,
пересыпался,
сыпался
и тек
меж пальцев, как песок
в часах песочных,
покуда весь просыпался,
истек
по желобку меж конусов стеклянных,
и верхний конус надо мной был пуст,
и там уже поблескивали звезды,
и можно было вновь идти домой
и лечь в постель,
и лампу погасить,
и ждать,
покуда кто-то надо мной
перевернет песочные часы,
переместив два конуса стеклянных,
и снова слушать,
как течет песок,
неспешное отсчитывая время.
Я был частицей этого песка,
участником его высоких взлетов,
его жестоких бурь,
его падений,
его неодолимого броска;
которым все мгновенно изменялось,
того неукротимого броска,
которым неуклонно измерялось
движенье дней,
столетий и секунд
в безмерной череде тысячелетий.
Я был частицей этого песка,
живущего в своих больших пустынях,
частицею огромных этих масс,
бегущих равномерными волнами.
Какие ветры отпевали нас!
Какие вьюги плакали над нами!
Какие вихри двигались вослед!
И я не знаю,
сколько тысяч лет
или веков
промчалось надо мною,
но длилась бесконечно жизнь моя,
и в ней была первичность бытия,
подвластного устойчивому ритму,
и в том была гармония своя
и ощущенье прочного покоя
в движенье от броска и до броска.
Я был частицей этого песка,
частицей бесконечного потока,
вершащего неутомимый бег
меж двух огромных конусов стеклянных,
и мне была по нраву жизнь песка,
несметного количества песчинок
с их общей и необщею судьбой,
их пиршества,
их праздники и будни,
их страсти,
их высокие порывы,
весь пафос их намерений благих.
К тому же,
среди множества других,
кружившихся со мной в моей пустыне,
была одна песчинка,
от которой
я был, как говорится, без ума,
о чем она не ведала сама,
хотя была и тьмой моей,
и светом
в моем окне.
Кто знает, до сих пор
любовь еще, быть может…
Но об этом
еще особый будет разговор.
Хочу опять туда, в года неведенья,
где так малы и так наивны сведенья
о небе, о земле…
Да, в тех годах
преобладает вера,
да, слепая,
но как приятно вспомнить, засыпая,
что держится земля на трех китах,
и просыпаясь —
да, на трех китах
надежно и устойчиво покоится,
и ни о чем не надо беспокоиться,
и мир — сама устойчивость,
сама
гармония,
а не бездонный хаос,
не эта убегающая тьма,
имеющая склонность к расширенью
в кругу вселенской черной пустоты,
где затерялся одинокий шарик
вертящийся…
Спасибо вам, киты,
за прочную иллюзию покоя!
Какой ценой,
ценой каких потерь
я оценил, как сладостно незнанье
и как опасен пагубный искус —
познанья дух злокозненно-зловредный.
Но этот плод,
ах, этот плод запретный —
как сладок и как горек его вкус!..
Меж тем песок в моих часах песочных
просыпался,
и надо мной был пуст
стеклянный купол,
там сверкали звезды,
и надо было выждать только миг,
покуда снова кто-то надо мной
перевернет песочные часы,
переместив два конуса стеклянных,
и снова слушать,
как течет песок,
неспешное отсчитывая время.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.