Высокий, сутулый, нескладный,
В застиранном, сером плаще,
Вздохнёт: "Снова что-то неладно,
а мне б сейчас чаю и щей..."
Поправит пенсне, нахлобучит
на лысину старый берет,
Нырнёт через плотные тучи,
В рекламно-неоновый бред.
И полностью преобразится,
И вспыхнет морщинистый лик,
Готов до последнего биться,
Мой мудрый, упрямый старик.
Взметнёт белоснежные крылья,
Знамёна любви и добра,
И злоба отступит бессильно,
Сегодня опять проиграв.
Ох, сколько уже за плечами
сражений за душу мою.
Устал... Напою его чаем,
И щей непременно налью.
Мой ангел, замученный часто
моими тирадами о
невзгодах, упущенном счастье
и падающем домино
случайностей - как-то затёрты
и вечны попытки понять
какого... числа или чёрта
щи с чаем пора подавать? ))
Здорово!
захотелось сэкспромтить))
велкам, осваивайтесь.
Классный экспромт)) Спасибо! Очень радует здешнее гостеприимство)) С теплом)
а меня радуют хорошие авторы и их произведения))
Ой, какие приятные слова! Так люблю когда меня хвалят))) Спасибо!
авансом))))))
Буду стараться! )))
Ой, какие приятные слова! Так люблю когда меня хвалят))) Спасибо!
Так это все почему? Патаму шта поэзия хорошая! Вот почему)))
* встала на табурет, скромно кланяецца*))) Спасибо!
Ну усё. Гости понесли конфеты)))
Ура! Люблю сладкое)))
Стихотворение хорошее, но мне не хватает чего-то. Кажется, что ангел выдуман от и до. Надо его привязать как-то к реальности - этого старика. Тем более, что в конце вы буквально, а не понарошку хотите его накормить. Он должет быть, действительно, реальный, настоящий. Он должен быть кем-то для вас лично, непонятно иначе, как у вас этот образ возник? И как можно реально накормить образ? Почему он такой, а, скажем, не девчонка-мальчишка, или не тётка-бабка или вообще не панда-кенгуру какие-нибудь?) А вообще симпатичное стихо.
Ой, не дай Бог, ангела-панду-кенгуру))) А вообще, конечно, он выдуманный, всё время страдаю от богатого воображения))
Не всегда, но соглашаюсь с Наташей)) А вот вам как раз несерьёзно-глубоко по этой теме:
Пой, ангел, пой
О прошедшем пока не скажу – не пора,
А о будущем знаете сами.
На балкон ко мне ангел спустился вчера,
На веревке присев меж трусами.
«Чё те надобно, падла?» - спросил я его,
Богом данное имя сковеркав.
Ангел плакал и мне не сказал ничего,
Потому что он прибыл с проверкой.
Ну и ладно, смотри; я живу, не таясь,
Да и смерть мне проста, как обуться.
Я бутылочку на стол холодную – хрясь;
Помидоры порезал на блюдце.
Взял его за крыло и на кухню принёс,
И к утру он проверку закончил.
Стол пустой, но в глазах больше не было слёз.
Жаль, сожрал он последний лимончик…
Ну и пусть, но зато он утешен ушёл –
Через дверь, как обычные люди.
Этой ночью со мной пел он так хорошо,
Как на небе, пожалуй, не будет.
/Otvertka/
Да, согласна с Вами, мне до этого стихотворения как до Луны! Буду учится, хотя этому не научится, это Господь в маковку поцеловал)
Да, вот туточки можно почитать http://www.reshetoria.ru/otvertka/
А по поводу голосов - так у каждого он свой. И хорошо, что все разные)
Да, голоса разные, но, самое главное, талант разный, у кого-то огромный, неохватный, а у кого-то со спичечную головку, ну, как у меня)))
Потенциал есть, а дальше - грызть гранит))
Думаете, получится?
всё в ваших с музой руках))
Ой, не знаю, у меня такая муза)))
Ох, и странная моя Муза -
неказиста, невелика -
то на шее висит обузой,
в гости тащится без звонка.
То заляжет на месяц в нору,
не добудишься, не зови.
И толкаю я камни в гору,
плодотворно, как тот Сизиф.
Вот стою я, котлеты жарю,
ноги крутит, спина болит,
А она по плечу как вдарит -
что соскучилась, пошалим?
Подмигнёт кривоватым глазом,
и по кухне давай плясать,
Я ругаю её, заразу,
мол, пора бы серьёзней стать.
А она мне в лицо хохочет -
не ругайся, ведь мы родня,
вот подарок тебе - глоточек
вдохновения от меня.
Сядет рядом, пожмёт плечами -
неказиста, невелика -
я жалею её, скучаю,
мне одной без неё никак.
ходит, чешет в шерсти пузо,
на меня всё зырк, да зырк,
отвечает тихо, грустно:
- я не Муза, я Музык )))
Ой, не могу, Музык))) Класс!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
"На небо Орион влезает боком,
Закидывает ногу за ограду
Из гор и, подтянувшись на руках,
Глазеет, как я мучусь подле фермы,
Как бьюсь над тем, что сделать было б надо
При свете дня, что надо бы закончить
До заморозков. А холодный ветер
Швыряет волглую пригоршню листьев
На мой курящийся фонарь, смеясь
Над тем, как я веду свое хозяйство,
Над тем, что Орион меня настиг.
Скажите, разве человек не стоит
Того, чтобы природа с ним считалась?"
Так Брэд Мак-Лафлин безрассудно путал
Побасенки о звездах и хозяйство.
И вот он, разорившись до конца,
Спалил свой дом и, получив страховку,
Всю сумму заплатил за телескоп:
Он с самых детских лет мечтал побольше
Узнать о нашем месте во Вселенной.
"К чему тебе зловредная труба?" -
Я спрашивал задолго до покупки.
"Не говори так. Разве есть на свете
Хоть что-нибудь безвредней телескопа
В том смысле, что уж он-то быть не может
Орудием убийства? - отвечал он. -
Я ферму сбуду и куплю его".
А ферма-то была клочок земли,
Заваленный камнями. В том краю
Хозяева на фермах не менялись.
И дабы попусту не тратить годы
На то, чтоб покупателя найти,
Он сжег свой дом и, получив страховку,
Всю сумму выложил за телескоп.
Я слышал, он все время рассуждал:
"Мы ведь живем на свете, чтобы видеть,
И телескоп придуман для того,
Чтоб видеть далеко. В любой дыре
Хоть кто-то должен разбираться в звездах.
Пусть в Литлтоне это буду я".
Не диво, что, неся такую ересь,
Он вдруг решился и спалил свой дом.
Весь городок недобро ухмылялся:
"Пусть знает, что напал не на таковских!
Мы завтра на тебя найдем управу!"
Назавтра же мы стали размышлять,
Что ежели за всякую вину
Мы вдруг начнем друг с другом расправляться,
То не оставим ни души в округе.
Живя с людьми, умей прощать грехи.
Наш вор, тот, кто всегда у нас крадет,
Свободно ходит вместе с нами в церковь.
А что исчезнет - мы идем к нему,
И он нам тотчас возвращает все,
Что не успел проесть, сносить, продать.
И Брэда из-за телескопа нам
Не стоит допекать. Он не малыш,
Чтоб получать игрушки к рождеству -
Так вот он раздобыл себе игрушку,
В младенца столь нелепо обратись.
И как же он престранно напроказил!
Конечно, кое-кто жалел о доме,
Добротном старом деревянном доме.
Но сам-то дом не ощущает боли,
А коли ощущает - так пускай:
Он будет жертвой, старомодной жертвой,
Что взял огонь, а не аукцион!
Вот так единым махом (чиркнув спичкой)
Избавившись от дома и от фермы,
Брэд поступил на станцию кассиром,
Где если он не продавал билеты,
То пекся не о злаках, но о звездах
И зажигал ночами на путях
Зеленые и красные светила.
Еще бы - он же заплатил шесть сотен!
На новом месте времени хватало.
Он часто приглашал меня к себе
Полюбоваться в медную трубу
На то, как на другом ее конце
Подрагивает светлая звезда.
Я помню ночь: по небу мчались тучи,
Снежинки таяли, смерзаясь в льдинки,
И, снова тая, становились грязью.
А мы, нацелив в небо телескоп,
Расставив ноги, как его тренога,
Свои раздумья к звездам устремили.
Так мы с ним просидели до рассвета
И находили лучшие слова
Для выраженья лучших в жизни мыслей.
Тот телескоп прозвали Звездоколом
За то, что каждую звезду колол
На две, на три звезды - как шарик ртути,
Лежащий на ладони, можно пальцем
Разбить на два-три шарика поменьше.
Таков был Звездокол, и колка звезд,
Наверное, приносит людям пользу,
Хотя и меньшую, чем колка дров.
А мы смотрели и гадали: где мы?
Узнали ли мы лучше наше место?
И как соотнести ночное небо
И человека с тусклым фонарем?
И чем отлична эта ночь от прочих?
Перевод А. Сергеева
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.