Не выходи из дома. Не читай.
Ни с кем не говори по телефону.
Внутри тебя есть все: и ад, и рай,
И статуя Свободы, и Сорбонна,
И море, наглотавшееся рыб,
И небо, напитавшееся птицей,
И лес, где от жары стремится гриб
Маркизой лап еловых принакрыться,
И тысяча картин - твоих картин! -
Что ты не написал и не напишешь,
Пока ты сам себя на карантин
Не сможешь посадить. Ты много дышишь,
Ты многое вобрал в себя извне -
Чужого, инородного, пустого.
Не выходи из дома. В тишине -
Лишь в ней одной - твое бесценно слово.
Закрой глаза и слушай тишину:
В ней больше звука, чем в концертном зале.
Закат. Стекает капля по окну.
Часы твои натикались и встали.
Усни - и в сон придет Чеширский кот,
На грудь положит лапу невесомо...
Мир, как соседский мальчик - подождет.
Побудь с собой. Не выходи из дома.
"Не выходя со двора, можно познать мир"(с) Видно Лао однажды попал под карантин )
Суть слова "карантин" ясна. Кара - однозначно. Но что такое "нтин" - этот вопрос меня мучает
Не думала об этом в таком ключе. Удивили!
Вера, салют, Вера! стих великолепен и потрясающ. просто гениален. читать твои стихи- это почти как пить шампанское)))
Спасибо, Черри. Дзинь-дзынь, за нашу встречу! :)
Привет. Стихотворение это звучит слегка пародийно. Вы читали Александра Иванова? Это чтение - весёлое, и полезно любому из нашей братии.)) У него есть пародия на стихотворение кое-чем похожее на ваше, хотя ваше намного лучше в плане отсутствия в нём пошлого подтекста. И тем ни менее, прочтите: http://litparody.ru/autors/ivanov-aleksandr/derznovennost.html
----------------
Кроме того, содержательно ваше стихотворение прямо и банально, а слов много. Стихи с таким "коротким" и одноплановым смыслом, мне кажется, должны быть тоже либо короткими, афористичными, либо с какой-нибудь поэтической фишкой (особенностью, оригинальностью).
Привет, Наташа. Иванова не люблю, мерзкий был мужик. "Весело" высмеял стихи фронтовика, потерявшего друга на войне. Я предпочитаю Бродского. Почитайте его "Не выходи из комнаты", вот действительно полезное чтиво, а не Иванов. Пошлый подтекст? Ну, не бывает пошлых слов, бывают пошлые уши, или в Вашем случае, глаза. Но раз на такой "банальный" стих Вы разразились такой долгой рецензей, да еще и по чужим комментариям бегаете отмечаетесь, значит, он не так уж плох. Ну, или просто Вам в жизни заняться нечем. :)
У.. Какой скушный ответ. Пока. )
В цирк сходите, там весело. Говорят, Шариков очень цирк любил. Пока-пока.
Вы пишете: "..высмеял стихи фронтовика, потерявшего друга на войне". Ссылочку на источник этой информации дайте, пожалуйста.
Не, а мне понравилось. Фишка есть, поскольку последняя строка выворачивает весь текст наизнанку)
Что выворачивает? Ничего не выворачивает, в этом и есть простой смысл: в двух словах, сиди и слушай сеья самого. Всё. Больше ничего. Вот послушайте одно из моих любимых на подобную тему, гениального Андреева (Даниила, конечно), написанные в тюрьме в 1935.
"Ты осужден. Молись. Ночь беспросветна. Рок
Тебя не первого привел в сырой острог.
Дверь замурована. Но под покровом тьмы
Нащупай лестницу — не в мир, а в глубь тюрьмы.
Сквозь толщу влажных плит, чрез крепостной редут
На берег ветреный ступени приведут.
Там волны вольные! Отчаль же! Правь! Спеши!
И кто найдет тебя в морях твоей души?"
Он, кстати охотно вышел бы на улицу, причем не только из тюрьмы, но и из дома тоже. Очень любил гулять.
Да нет, Наташа, выворачивает. Весь текст это милая уловка женщины, которая пытается заставить своего мужчину не оставлять её в одиночестве. Мир подождёт)))
Мужчину? Где вы увидели тут мужчину? Вы - великий фантазёр.)))
Слова "Что ты не написал и не напишешь,
Пока ты сам себя на карантин" указывают на обращение к мужчине. Весь вопрос в том, из чьего дома ему предлагается не выходить )))
Блин. Я прочитал "побудь со мной"))) . Да, Наташа, прости. Текст действительно оказался чуть банальнее чем я его понял сослепу
Кстати, вдобавок к тому, о чем я пишу Самочке. Сравните сотношения объёма содержания и объёма текста в стихах Самочки и Андреева. Условно я бы назвала такое соотношение "экспрессией", например. Иногда мне кажется, что вот-вот, еще немного и я придумаю, как бы эту "эспрессию" можно было бы математически выразить числом. Хотя это, конечно, невозможно. ))
Наташа, мы с тобой лет семь как на ты) я проверил по резкам) Ну конечно Самочка это самочка, а Андреев - это Андреев У них разный темперамент. А стиш ровным и хорошо сделанный. Правда вторичен, после Бродского и после Цоя ( следи за собой, будь осторожен) , но после Бродского и Андреева, Гумилёва и Мандельштама, нам , сирым, лучше вообще не писать ничего)
Точно, на "ты". Я забыла. Недавно кто-то мне прислал смешное одностишие "Пришли Альцгеймер с Паркинсоном и стали руку мне трясти". Это про меня.) А по существу я говорю в данном случае не о сравнении (хотя не вижу в сравнениях ничего невозможного: почему бы и нет? ). Я говорю об энергетике стиха. Вот у тебя в стихах этот коэффициэнт высокий, очень даже. А еще, я просто не знаю, с чьими стихами можно было бы сравивать твои. Вот что хорошо, на самом деле.
Придумался такой экспромт)
Не заходи в свой дом, нет ни одной
Причины жизни в замкнутом пространстве.
Бездарен мир, что окружён стеной,
В нём никогда не встретишься со мной,
Я не умею проникать под панцирь.
Не заходи в свой дом, там в небо дверь,
Окажется отдушиной в санузел,
Стена дождя окажется стеной,
В нём никогда не встретишься со мной,
Я не умею быть там где не нужен.
Славный эксп - обороточка.)
Хорошо сказано!
Почему-то вспомнился кинофильм "Дуэнья" и реплика Доротеи (Васильева) дону Мендосо (Леонов): "Синьор, вы какой-то не такой как все. Какой-то особенный..."
Великолепно и чудно...и умница!
Спасибо Вам, Митро)
Очень понравилось.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Перед нашим окном дом стоит невпопад, а за ним, что важнее всего, каждый вечер горит и алеет закат - я ни разу не видел его. Мне отсюда доступна небес полоса между домом и краем окна - я могу наблюдать, напрягая глаза, как синеет и гаснет она. Отраженным и косвенным миром богат, восстанавливая естество, я хотел бы, однако, увидеть закат без фантазий, как видит его полусонный шофер на изгибе шоссе или путник над тусклой рекой. Но сегодня я узкой был рад полосе, и была она синей такой, что глубокой и влажной казалась она, что вложил бы неверный персты в эту синюю щель между краем окна и помянутым домом. Черты я его, признаюсь, различал не вполне. Вечерами квадраты горят, образуя неверный узор на стене, днем - один грязно-серый квадрат. И подумать, что в нем тоже люди живут, на окно мое мельком глядят, на работу уходят, с работы идут, суп из курицы чинно едят... Отчего-то сегодня привычный уклад, на который я сам не роптал, отраженный и втиснутый в каждый квадрат, мне представился беден и мал. И мне стала ясна Ходасевича боль, отраженная в каждом стекле, как на множество дублей разбитая роль, как покойник на белом столе. И не знаю, куда увести меня мог этих мыслей нерадостных ряд, но внезапно мне в спину ударил звонок и меня тряханул, как разряд.
Мой коллега по службе, разносчик беды, недовольство свое затая, сообщил мне, что я поощрен за труды и направлен в глухие края - в малый город уездный, в тот самый, в какой я и рвался, - составить эссе, элегически стоя над тусклой рекой иль бредя по изгибу шоссе. И добавил, что сам предпочел бы расстрел, но однако же едет со мной, и чтоб я через час на вокзал подоспел с документом и щеткой зубной. Я собрал чемодан через десять минут. До вокзала идти полчаса. Свет проверил и газ, обернулся к окну - там горела и жгла полоса. Синий цвет ее был как истома и стон, как веками вертящийся вал, словно синий прозрачный на синем густом... и не сразу я взгляд оторвал.
Я оставил себе про запас пять минут и отправился бодро назад, потому что решил чертов дом обогнуть и увидеть багровый закат. Но за ним дом за домом в неправильный ряд, словно мысли в ночные часы, заслоняли не только искомый закат, но и синий разбег полосы. И тогда я спокойно пошел на вокзал, но глазами искал высоты, и в прорехах меж крыш находили глаза ярко-синих небес лоскуты. Через сорок минут мы сидели в купе. Наш попутчик мурыжил кроссворд. Он спросил, может, знаем поэта на п и французский загадочный порт. Что-то Пушкин не лезет, он тихо сказал, он сказал озабоченно так, что я вспомнил Марсель, а коллега достал колбасу и сказал: Пастернак. И кругами потом колбасу нарезал на помятом газетном листе, пропустив, как за шторами дрогнул вокзал, побежали огни в темноте. И изнанка Москвы в бледном свете дурном то мелькала, то тихо плыла - между ночью и вечером, явью и сном, как изнанка Уфы иль Орла. Околдованный ритмом железных дорог, переброшенный в детство свое, я смотрел, как в чаю умирал сахарок, как попутчики стелят белье. А когда я лежал и лениво следил, как пейзаж то нырял, то взлетал, белый-белый огонь мне лицо осветил, встречный свистнул и загрохотал. Мертвых фабрик скелеты, село за селом, пруд, блеснувший как будто свинцом, напрягая глаза, я ловил за стеклом, вместе с собственным бледным лицом. А потом все исчезло, и только экран осциллографа тускло горел, а на нем кто-то дальний огнями играл и украдкой в глаза мне смотрел.
Так лежал я без сна то ли час, то ли ночь, а потом то ли спал, то ли нет, от заката экспресс увозил меня прочь, прямиком на грядущий рассвет. Обессиленный долгой неясной борьбой, прикрывал я ладонью глаза, и тогда сквозь стрекочущий свет голубой ярко-синяя шла полоса. Неподвижно я мчался в слепящих лучах, духота набухала в виске, просыпался я сызнова и изучал перфорацию на потолке.
А внизу наш попутчик тихонько скулил, и болталась его голова. Он вчера с грустной гордостью нам говорил, что почти уже выбил средства, а потом машинально жевал колбасу на неблизком обратном пути, чтоб в родимое СМУ, то ли главк, то ли СУ в срок доставить вот это почти. Удивительной командировки финал я сейчас наблюдал с высоты, и в чертах его с легким смятеньем узнал своего предприятья черты. Дело в том, что я все это знал наперед, до акцентов и до запятых: как коллега, ворча, объектив наведет - вековечить красу нищеты, как запнется асфальт и начнутся грунты, как пельмени в райпо завезут, а потом, к сентябрю, пожелтеют листы, а потом их снега занесут. А потом ноздреватым, гнилым, голубым станет снег, узловатой водой, влажным воздухом, ветром апрельским больным, растворенной в эфире бедой. И мне деньги платили за то, что сюжет находил я у всех на виду, а в орнаменте самых банальных примет различал и мечту и беду. Но мне вовсе не надо за тысячи лье в наутилусе этом трястись, наблюдать с верхней полки в казенном белье сквозь окошко вселенскую слизь, потому что - опять и опять повторю - эту бедность, и прелесть, и грусть, как листы к сентябрю, как метель к ноябрю, знаю я наперед, наизусть.
Там трамваи, как в детстве, как едешь с отцом, треугольный пакет молока, в небесах - облака с человечьим лицом, с человечьим лицом облака. Опрокинутым лесом древесных корней щеголяет обрыв над рекой - назови это родиной, только не смей легкий прах потревожить ногой. И какую пластинку над ним ни крути, как ни морщись, покуда ты жив, никогда, никогда не припомнишь мотив, никогда не припомнишь мотив.
Так я думал впотьмах, а коллега мой спал - не сипел, не свистел, не храпел, а вчера-то гордился, губу поджимал, говорил - предпочел бы расстрел. И я свесился, в морду ему заглянул - он лежал, просветленный во сне, словно он понял всё, всех простил и заснул. Вид его не понравился мне. Я спустился - коллега лежал не дышал. Я на полку напротив присел, и попутчик, свернувшись, во сне заворчал, а потом захрапел, засвистел... Я сидел и глядел, и усталость - не страх! - разворачивалась в глубине, и иконопись в вечно брюзжащих чертах прояснялась вдвойне и втройне. И не мог никому я хоть чем-то помочь, сообщить, умолчать, обмануть, и не я - машинист гнал экспресс через ночь, но и он бы не смог повернуть.
Аппарат зачехленный висел на крючке, три стакана тряслись на столе, мертвый свет голубой стрекотал в потолке, отражаясь, как нужно, в стекле. Растворялась час от часу тьма за окном, проявлялись глухие края, и бесцельно сквозь них мы летели втроем: тот живой, этот мертвый и я. За окном проступал серый призрачный ад, монотонный, как топот колес, и березы с осинами мчались назад, как макеты осин и берез. Ярко-розовой долькой у края земли был холодный ландшафт озарен, и дорога вилась в светло-серой пыли, а над ней - стая черных ворон.
А потом все расплылось, и слиплись глаза, и возникла, иссиня-черна, в белых искорках звездных - небес полоса между крышей и краем окна. Я тряхнул головой, чтоб вернуть воронье и встречающий утро экспресс, но реальным осталось мерцанье ее на поверхности век и небес.
Я проспал, опоздал, но не все ли равно? - только пусть он останется жив, пусть он ест колбасу или смотрит в окно, мягкой замшею трет объектив, едет дальше один, проклиная меня, обсуждает с соседом средства, только пусть он дотянет до места и дня, только... кругом пошла голова.
Я ведь помню: попутчик, печален и горд, утверждал, что согнул их в дугу, я могу ведь по клеточке вспомнить кроссворд... нет, наверно, почти что могу. А потом... может, так и выходят они из-под опытных рук мастеров: на обратном пути через ночи и дни из глухих параллельных миров...
Cын угрюмо берет за аккордом аккорд. Мелят время стенные часы. Мастер смотрит в пространство - и видит кроссворд сквозь стакан и ломоть колбасы. Снова почерк чужой по слогам разбирать, придавая значенья словам (ироничная дочь ироничную мать приглашает к раскрытым дверям). А назавтра редактор наденет очки, все проверит по несколько раз, усмехнется и скажет: "Ну вы и ловки! Как же это выходит у вас?" Ну а мастер упрется глазами в паркет и редактору, словно врагу, на дежурный вопрос вновь ответит: "Секрет - а точнее сказать не могу".
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.