Размыло всё, включая горизонт.
К утру воде уже не хватит места.
И некто, выбираясь из подъезда,
воюет с ветром, раскрывая зонт.
Как странно, что не осень, а весна.
Не город - рай. Но не людской, а рыбий.
И молния сверкает, как блесна
и люди превращаются в амфибий,
ступающих по скользким валунам
и их поток, бурлящий, словно Терек,
влечёт, влечёт, как щепки, по волнам,
у магазина вынося на берег.
Вода повсюду. Слипшиеся дни
размокшими газетными листами
плывут по лужам. Тусклые огни
дрожат над неуклюжими мостами.
Вода повсюду. Некуда идти.
Ты коротаешь вечера в квартире,
уставясь в желтоватый потолок.
Тебе уже уютно взаперти.
Считаешь стены - раз, два, три, четыре -
и чувствуешь, что это - эпилог.
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
