Небо поскользнулось и упало в лужу. Колыхается в ряби. На крючок не подцепишь. Ловить надо авоськой с мелкой ячеёй. Вытягивать капельку за капелькой. Вот оно и в кармане.
Промыть небо в семи водах. Очистить от самолётного гула и фабричных дымов. Замариновать в слезах и держать под гнётом. Зажарить.
Три кусочка неба хрустят и тают во рту. Только алмазы сплёвываешь на тарелочку с голубой каёмочкой…
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
Январь 1917,
Петербург
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
