"Отлетают погоны у клёна...
Дом сезонного ждёт ОРВИ."
Sarah
Отлетают погоны у клёна...
А за ними и пуговиц ряд...
Всё путём. Сообразно сезону,
ОРВИ у порога стоят.
Дальше всё по накатанной трассе,
Где мульёны поэтов рулят.
Но строка про душевное мясо -
Позволяет занять левый ряд.
Значит время такое настало:
Отпускаться, духовно звеня,
Чтоб летела вперёд и дрожала
Нелегалка-душа из меня.
Поцелуй её, злобная осень,
Как вампирка - до крови, взасос.
За неё, нелегалку, не спросят...
Подтолкни её под паровоз.
Видишь, кровь закипает у парка.
Осерчал он на клён без погон.
Спрятал клён эполеты под паркой.
Парк не знает, что с Севера он...
))
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
