я сегодня съем бублик, круглый с маком
он не станет внутри меня квадратным
а маку в нём мало – будто кот накакал
а ещё я выпил и ругаюсь матом
вот смотрите, на булочной вывеска -
аншлаг бубликов с маком и рогаликов с маком
народ повалил – не жрут а только тискают
я смотрел на всё на это и, выковыривая из зубов мак, плакал.
плакал потому, что бублики свежие – зачем их тискать
протянул верёвку через выход – и вешай на шею
одно условие – если бублик повесить близко
к уху – можно услышать, как он черствеет.
тогда это уже не бублики будут, а баранки –
твёрдые, хрустящие, разломил и съел
я точно знаю, их не купишь в Касабланке
потому что они едят мандарины – не жизнь, а беспредел.
там чистят мандарины, и хотят, чтоб чистились бублики
соскабливают мак и поджаристую корочку
а один бублик думали, что перегнули
нет, не согнули, он был очень прочный.
да что-то в голову взбрела чушь какая-то )
спасибо, Кот
этот бублик мой!
25 буду должна:)
спасибо, милая Маша
но бублик этот не стоит так дорого :)
ешьте его просто так :))
А кроме рифмы - поэзия здесь есть???
зачем столько вопросиков? )
нету тут ничего. а надо было? :)
спасибо, что заглянули :)
p.s - а что Вы понимаете под таким красивым словом "поэзия"?
один вопрос
И не сможете
да не за что)))
и не пытаюсь :)
бублики на шее это красиво и удобно )) придёшь в гости, а хозяева и рады, что ты не с пустыми руками )) и сразу чаю нальют )
а хорошо бы с фиолетовыми леденцами от Вашего питона )
и зачем тогда поэзия, если есть бублик, мятный чай, фиолетовые леденцы и "приветливый" питон с наступающим годом в животе :)
спасибо, Наташ. рада Вам
Интересное!
Вам показалось :)
спасибо, однако :)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Второе Рождество на берегу
незамерзающего Понта.
Звезда Царей над изгородью порта.
И не могу сказать, что не могу
жить без тебя - поскольку я живу.
Как видно из бумаги. Существую;
глотаю пиво, пачкаю листву и
топчу траву.
Теперь в кофейне, из которой мы,
как и пристало временно счастливым,
беззвучным были выброшены взрывом
в грядущее, под натиском зимы
бежав на Юг, я пальцами черчу
твое лицо на мраморе для бедных;
поодаль нимфы прыгают, на бедрах
задрав парчу.
Что, боги, - если бурое пятно
в окне символизирует вас, боги, -
стремились вы нам высказать в итоге?
Грядущее настало, и оно
переносимо; падает предмет,
скрипач выходит, музыка не длится,
и море все морщинистей, и лица.
А ветра нет.
Когда-нибудь оно, а не - увы -
мы, захлестнет решетку променада
и двинется под возгласы "не надо",
вздымая гребни выше головы,
туда, где ты пила свое вино,
спала в саду, просушивала блузку,
- круша столы, грядущему моллюску
готовя дно.
январь 1971, Ялта
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.