Совесть исключительно хорошо воспитана и вскоре перестает обращаться к тем, кто не желает её слушать
(Сэмюэл Батлер)
Вся лента рецензий
Это, наверное, очень прочные ботинки, раз хозяин ходит только в них одних. Считаю жизненную позицию лирического героя деструктивной и антиобщественной - автор не изобразил ни намека на сильную творческую личность. Где, где, спрашиваю я вас, основной посыл любого пятничного вечера, который классики марксизма совместно с братьями Стругацкими формулировали примерно как скорей-бы-понедельнег-и-снова-на-работу? Отсюда вот эти чуждые и непонятные мухи, отсюда присущие персонажу вялость, безыдейность и стагнация. Отсюда мелочность идеалов, которая, как известно, сгубила даже гениального Остапа Бендера. Стыд вам, товарищ автор, и позор! :)
P. S. Теперь о недостатках. Два гундежа на одну строфу - однозначно перебор. Ответ: Да она в процессе написания стиха, похоже, незаметно трансформировалась в почти реальную нахально-назойливую муху, правда, чуднУу, то есть не совсем обычную...) 😁Этакую компаньонку ноябрьских выходных.) Ответ: Благодарю Вас!) Ответ: М-м-м... Я даже не знаю что сказать...
Ну мило и ладно, и слава Богу)
А насчёт личного Вы ошибаетесь) Это прекрасно. Ответ: Спасибо, Виталий! :) Чудесно. Ты не искал заброшенный дом —
он сам проступил сквозь стены.
Мир задохнулся в чаду спиртном,
вскрыв известковые вены.
Нет фимиама — здесь гари вонь,
вместо свечей — огарки.
Тянет к тебе сухую ладонь
призрак в облезлой парке.
Шелест фольги — это просто мышь,
грязь на обоях — дамы.
Ты в этом склепе латынь твердишь
глядя в пустые рамы.
Грозный султан — это старый страх,
в бокалах — сырая плесень.
Всё, что ты видел в своих мечтах, —
только обрывки песен.
Трамвай не скрежещет — он жрёт живых,
сплёвывая билеты.
В этих вагонах, пустых, кривых,
зреет нарыв рассвета.
Мраморный трон — это битый кирпич,
скипетр — гнилая палка.
Хочешь взлететь — но по крыльям - бич,
и никого не жалко.
Паспорт не крали — ты сам его сжёг,
чтобы не помнить имя.
Тянется к горлу прозрачный не/бог
Пальцами ледяными. Опять пишу в твоих чистовиках,
что журавли не тают в облаках,
что не бывает горечи в зрачках
и летней стужи.
Что мир не шар, а маленькое «мы»,
где нет ни тишины, ни кутерьмы,
где мы с тобой успешно спасены
от ветхих слов, застрявших на губах.
Что колос не рассыпался во прах,
и телефон, что смолк в твоих руках —
совсем не нужен.
Но вот взгляни — в моих черновиках
зима стоит на крепких каблуках.
И птица, что держала в кулаках,
давно остыла.
Там телефон изрезан не со зла,
а просто связь по швам не подошла,
И жизнь твоя — не пламя, а зола,
что ты хранила.
Пшеница не взошла — в сухих полях
лишь мёртвый сор лежит на пустырях.
Я знаю, что в твоих черновиках
не ждут финала.
Там шарф — не нить, а душный, серый жгут,
и дни твои — не рана, просто зуд,
а те слова, которых так здесь ждут, —
их слишком мало.
Там шар не сбавит ход, не вздрогнет вдруг,
очерчен мелом бесполезный круг.
И жизнь — не холст, а пыль из-под подков,
летящих мимо.
Нет больше силы верить в мотыльков,
летящих в зиму...
Твой шарф — петля на высохшей тропе.
Ноябрь не соплив — он спит в тебе,
собрав все силы,
чтоб доказать: мольберт давно пустой.
Рисуй не жизнь, а ветер ледяной,
Мотыль не зря летит на свет ночной —
ему там мило...
Ты веришь в шаг, замедливший наш шар,
а здесь — внутри — бушует не пожар,
а просто лёд. Недорогой товар.
Всё это — мимо. Красота Ответ: Я буду считать это от тебя оценкой выше, чем 25. 26 :)
Спасибо, Валера! Ответ: Спасибо, Наташа!
Да какая там классика, просто задумалась...) Ответ: Не то чтобы он не получился. Просто прежние стихи производили впечатления снов, а этот кажется вымышленной историей. А для вымышленной истории не хватает чего-то, может какой-то интриги, какого-то действия. Ну и восточные дамы звучит скорее как ирония. Дама - понятие западное. Красавиц востока обычно обзывают по-другому: гурии, пери и тому подобное. Ответ: Этот стих не очень получился. Думаю доработать или удалить. Скорее всего, сотру.( О демонических женщинах много всего.Главный у меня недостаток - самоповторы. Мистические тексты песен T. REX впечатлили меня ещё в школе. Я хотел сочинить что-то похожее, но всегда, как в анекдоте - собирал швейную машинку, а получался пулемёт.) Вот притронувшись чуть - слегка соприкоснувшись рукавами - не ту кнопку и нажал, прости. Чудесно.) Эдакая осовремененная классика). Круто.) Очень симпатично получилось, про уши - чудесно. "Померкнет вскоре лампы свет,
притушенный мушиной дланью".
А вот тут, по-моему уже перебор; сравнение так настойчиво длится, что как-то позабылось с чем, и явилась реальная муха со своею дланью. )) Мне ваши стихи нравятся, даже если что-то меня в них порой и царапает, потому что подобных я не видела, хоть довольно много смотрю; я сразу вас узнаю из сотен других. Ну и впечатление какое-то странное оставляют в душе. Мне оно приятно, почему-то. Вы привержены (пока) одному жанру, но он только ваш, вы можете его даже как- нибудь назвать. Может, правда, я просто не знаю, и что-такое уже есть. А вы встречали? Приветствую. Стихотворение очень личное, полно, мне кажется, только вам понятных знаков, символов, намёков. Вот смотрите, "..туда, где вечер никого не ждёт..", (КУДА?)"..нам вывела цыплят.."(КОМУ?),"..Ты не звонишь, я знаю отчего.." (ОТЧЕГО ЖЕ?), "..наш безумный шар.." (ЧЕЙ?), "..понятно всем как дважды два..",(ВСЕМ? ЧТО?) "..устала верить мотылькам.." (ЧТО ОНИ ГОВОРЯТ?), "твои чистовики"(?), "мои черновики"(?), "совсем другое"(КАКОЕ?). Я не могу расшифровать эти знаки. И поэтому возникает ощущение, что всё это не моё, честно, даже не могу посочувствовать, потому что не понимаю, чему. Ну, разве что дрожанию руки, хоть причина его и не ясна, но известно, что это не очень хорошо. И написано то складно, ловко, симпатично написано. Это мило. Но и всё. |
| Страницы: << 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 >> |
