Двигайся быстро, ибо никогда не знаешь, что следует за тобой по пятам (Мойст фон Липвиг)
(Терри Пратчетт)
Вся лента рецензий
Ответ: Спасибо, Валера! Вот такие они, полёты. И птицу ты увидел с интересного ракурса. И так всё с ассоциациями хорошо... Опять ты всё перепутал, метафизик кухонный. Посадила тебя в кресло, укутала, чай в руки сунула — сиди и не отсвечивай, пока я с этой горой посуды разбираюсь. А ты сидишь, глазами своими шальными хлопаешь и опять слова в строчки складываешь, как будто они тебя от сквозняка спасут.
«Гончий кролик» у него. Ты хоть сам понял, что ляпнул, или просто звук понравился? Гончий — это когда за кем-то, или когда от кого-то с ума сходишь. А ты никуда не бежишь, ты у меня на кухне застрял, как кость в горле, красивый и абсолютно бесполезный со своими аллегориями. Это я тут гончая — между плитой, раковиной и твоими вечными кризисами. Ладно, проехали. Звучит действительно красиво, этого у тебя не отнимешь. Сиди уже, «охотник» недоделанный.
Чай ладно, чай я заварила. А вот Дор Блю твой хвалёный — это же чистая соль и тоска, от него не просто щиплет, от него изнутри всё выворачивает. Ты говоришь — плаксивый, а я смотрю на этот несчастный кусок с синей плесенью и думаю: мы с тобой точно такие же, заветренные, острые, жжём друг другу языки, а выбросить жалко.
И не надо мне тут про хмели-сунели сказки петь. Разложил баночки, аромату напустил на всю квартиру, а толку? «Сегодня готовишь ты» — это значит, что через полчаса я обнаружу на полу гору луковой шелухи, залитую маслом сковородку и тебя с задумчивым видом у окна. Знаем, проходили. Но ладно, давай, дерзай. Перевоплощайся в шеф-повара, я хоть руки вытру.
Про «светлого призрака победы» — это вообще финиш. Ты мне эту высокопарную чушь каждый раз говоришь, когда нужно от дел отмазаться. «Стань светлым призраком…» Да я пытаюсь, честное слово! Натягиваю это твоё дурацкое восхищение, как парадное платье, а потом смотрю на раковину. Призраки, милый мой, посуду не моют. Они воспаряют над суетой. А у нас тут не воспарение, у нас тут, извини меня, ситуация. Засохший соус на тарелках никаким белым крылом не смахнёшь, тут железная губка нужна и три литра горячей воды.
И прекрати этот свой аттракцион с переодеванием душ. «Прими меня таким, каким я не был». Я тебя, дорогой мой, принимаю уже третий раз за эту неделю. В понедельник ты был непризнанным гением, в среду — кающимся грешником, сегодня вот — кулинарный мистик в пледе. Я уже устала запоминать, с кем я вообще разговариваю. Реально, сериал какой-то, третий сезон, пятнадцатая серия, а сценаристы явно на чём-то тяжёлом сидят. Каждый раз новый человек, а проблемы старые — чай остывает, и носки опять на кресле.
«Не трать секунд, согрей…» Да грею я, грею, господи! Хватит драму ломать, не на сцене МХАТа. Вот тебе плед — колючий, как твой характер. Вот тебе чай — горячий, как твои обещания. Вот я — настоящая, злая, уставшая, но всё ещё здесь.
Сидишь? Ну и сиди. Не двигайся, пока я специи ищу. Посмотрим, что ты там наготовишь, пришелец. Ответ: Атас - эх веселей рабочий класс!!!
Рабочий класс задервенел.
И лучше, чем Пьеро запел! Ответ: Мурррр! =) Ответ: Фантазии Вам не занимать!
Но и цинизма тоже. Этот стишок не подлежит потрошению - ни в моей душе, ни в жизни ЛГ.
Поэтому - адьюс! Вот так опустишь глаза вниз ленты, а там такая красота вот-вот с главной уйдет, проворонил. Шаг из окна напомнил древний стиш "Капля" со Стих.ру, только там птицей становишься на несколько секунд, а потом тебя обводят мелом... немножко другая тема, безнадежная, но полет он и в Африке полет. А птица за стеклом дальнего окна сассоциировалась с кучерявыми лубочными образами сиринов-алконостов одного известного иноагента. Тут же как раз третий вариант - встречная перспектива, каковая присутствует в иконах, только еще и с переворотом. Ярко и зримо. Но ближе и ближе уже Буратины,
Не видя, не слыша, не чувствуя вас,
Уткнувши носы в компьютер мобильный,
В наушниках уши - в сторонку! Атас!
/идет новый класс/ Ответ: Согрей меня! Сотвори меня! Сделай тем, кем я еще не был! - об этом стихи) Ответ: Его имя без псевдонима Максимилиан Устинов. Ответ: Володя, но композитор писал эту музыку не о женщине, а об Люцифере, который выступал перед венской публикой. Так он объяснял ее. Там и история написана, в плейкасте. Только я написала свою историю. Не трать секунд - согрей меня, согрей! -
Это очень эмоционально)
Очень теплые, проникновенные стихи.)
Понравился кролик гончий) Ответ: Красиво)
Спасибо за стихи - это лучшие отзывы) Ответ: Володя! Наконец-то ты появился!)
Этот композитор Агнеллиус - это его псевдоним, талантливый профессиональный композитор, жил раньше в Севастополе, совсем около тебя) Сейчас я заглядывала в его профайл - написано, что страна Израиль - уехал, наверное. Он очень духовный человек, видит вещие сны, музыку явно слышит и во сне и наяву. Я в 13-15г. писала стихи под его музыку и общались много. Но потом он совсем замкнулся. Делает работы только для Бога ) Даже отзывы к работам закрыл.
Я рада, что ты не поленился, послушал) Музыка, из всех видов искусства, ближе всего к Богу)
А стихи мои понравились? Сама эта история? уйти весной совсем не диво,
но тяготит прощальный ритуал,
растаять льдинкой так красиво,
и пожалев о всём, что проморгал.
в преддверии ухода пожелав
всего того, чему уже не сбыться,
и в небо отпуская журавля,и из рукава- синицу Мне показалось очень трогательной эта волшебная музыка. В каждой женщине живёт эта музыка и эта магия) Ответ: Ну, конечно, Сандро не простой поэт - он импровизатор! Ему не то что прозу написать - поэму за полчаса запросто! ))
Сандро, я жду Вас у себя на странице! Там так тихо, хоть, по идее, должна греметь музыка "Венский Люцифер")) Все уехали на дачу )) Ответ: Ты моя милая киска!
Я твой возлюбленный кот!
Бродим по крышам без риска -
Это любви приворот!
И оближу я с пристрастьем
Мордочку, каждый твой ус,
И накручу на запястье
Нитку жемчужную бус )) Она не ушла. Более того, она уселась на колченогую табуретку у входа, закинула ногу на ногу и принялась демонстративно разглядывать свои безупречно подпиленные ногти.
— «Брысь»? — переспросила она, даже не удостоив паяца взглядом. — Это всё, на что тебя хватило после тридцати минут напряжённого сопения над черновиком? Я ожидала чего-то более монументального. Ну, там, «изыди, чистый ангел, во тьму моих греховных подземелий» или хотя бы «уноси свои кеды, пока я не испортил тебе карму». А тут — «брысь». Ты бы ещё зашипел для верности.
Шут, всё ещё стоявший в позе трагического изгнанника с полуоткрытым ртом и картинно прижатой к груди рукой, медленно сдулся. Краешек смысла, по которому он только что так красиво брёл в своих мыслях, предательски осыпался прямо под ногами, как сухой штукатурный слой.
— Между прочим, это был драматический надрыв, — буркнул он, спешно пряча за спину исчерканный огрызок карандаша. — Момент высшего самоотречения. Я спасаю твою светлую душу от своего тлетворного влияния, неужели непонятно? Ты должна была разрыдаться, накинуть плащ и уйти в закат, оставив меня наедине с моим благородным страданием и пустой бутылкой дешёвого портвейна.
— Во-первых, портвейн ты вчера допил, — хладнокровно парировала она, поднявшись с табуретки и приближаясь к нему с грацией судебного пристава. — Во-вторых, плащ у меня светлый, а у тебя на крыльце вечно пыльно. В-третьих, если ты думаешь, что твоя самокритика освобождает тебя от мытья посуды, то твой «дрогнувший голос» сейчас дрогнет ещё раз, но уже от подзатыльника.
Смерд и мот попытался было вернуть лицу выражение экзистенциальной тоски, но взгляд упёрся в кастрюлю из-под вчерашней каши, сиротливо урчащую на плитке. Весь пафос моментальной катарсисной драмы разбился о суровую кухонную утилитарность.
— Ты не понимаешь, — предпринял он последнюю отчаянную попытку, отступая к углу. — Я же мот! Прожигатель жизни! Тупица, в конце концов! Сам про себя написал, чёрным по белому. Зачем тебе этот набор деструктивных качеств?
— Тупица — это точно, — согласилась она, забирая у него из-за спины обрубок карандаша и аккуратно укладывая его на полочку. — Но с хорошей рифмой. Ладно, скоморох, трагедия отменяется по техническим причинам. Марш на кухню, спаситель душ. Звезда нового счастья, может, ещё и не взошла, но чайник уже закипел. Ответ: Ты моя милая киска!
Я твой возлюбленный кот!
Бродим по крышам без риска -
Вот так судьбы поворот! Ответ: Посмотрел. Я выложил свой стишок 22.05 в 17.54. Времени у Сандро было чуть больше суток. Так что это вполне реально. Со мной бывало пару раз, когда я за ночь 5-6 стихов создавал. Причём на разные темы.
То, что хороший прозаик способен на создание подобной вещи, верю! (хоть и никогда не пытался писать прозу...) |
| Страницы: << 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 >> |
