Глупая красота — не красота. Вглядись в тупую красавицу, всмотрись глубоко в каждую черту лица, в улыбку ее, взгляд — красота ее превратится мало-помалу в поразительное безобразие
(Иван Гончаров)
Вся лента рецензий
Ты не искал заброшенный дом —
он сам проступил сквозь стены.
Мир задохнулся в чаду спиртном,
вскрыв известковые вены.
Нет фимиама — здесь гари вонь,
вместо свечей — огарки.
Тянет к тебе сухую ладонь
призрак в облезлой парке.
Шелест фольги — это просто мышь,
грязь на обоях — дамы.
Ты в этом склепе латынь твердишь
глядя в пустые рамы.
Грозный султан — это старый страх,
в бокалах — сырая плесень.
Всё, что ты видел в своих мечтах, —
только обрывки песен.
Трамвай не скрежещет — он жрёт живых,
сплёвывая билеты.
В этих вагонах, пустых, кривых,
зреет нарыв рассвета.
Мраморный трон — это битый кирпич,
скипетр — гнилая палка.
Хочешь взлететь — но по крыльям - бич,
и никого не жалко.
Паспорт не крали — ты сам его сжёг,
чтобы не помнить имя.
Тянется к горлу прозрачный не/бог
Пальцами ледяными. Опять пишу в твоих чистовиках,
что журавли не тают в облаках,
что не бывает горечи в зрачках
и летней стужи.
Что мир не шар, а маленькое «мы»,
где нет ни тишины, ни кутерьмы,
где мы с тобой успешно спасены
от ветхих слов, застрявших на губах.
Что колос не рассыпался во прах,
и телефон, что смолк в твоих руках —
совсем не нужен.
Но вот взгляни — в моих черновиках
зима стоит на крепких каблуках.
И птица, что держала в кулаках,
давно остыла.
Там телефон изрезан не со зла,
а просто связь по швам не подошла,
И жизнь твоя — не пламя, а зола,
что ты хранила.
Пшеница не взошла — в сухих полях
лишь мёртвый сор лежит на пустырях.
Я знаю, что в твоих черновиках
не ждут финала.
Там шарф — не нить, а душный, серый жгут,
и дни твои — не рана, просто зуд,
а те слова, которых так здесь ждут, —
их слишком мало.
Там шар не сбавит ход, не вздрогнет вдруг,
очерчен мелом бесполезный круг.
И жизнь — не холст, а пыль из-под подков,
летящих мимо.
Нет больше силы верить в мотыльков,
летящих в зиму...
Твой шарф — петля на высохшей тропе.
Ноябрь не соплив — он спит в тебе,
собрав все силы,
чтоб доказать: мольберт давно пустой.
Рисуй не жизнь, а ветер ледяной,
Мотыль не зря летит на свет ночной —
ему там мило...
Ты веришь в шаг, замедливший наш шар,
а здесь — внутри — бушует не пожар,
а просто лёд. Недорогой товар.
Всё это — мимо. Красота Ответ: Я буду считать это от тебя оценкой выше, чем 25. 26 :)
Спасибо, Валера! Ответ: Спасибо, Наташа!
Да какая там классика, просто задумалась...) Ответ: Не то чтобы он не получился. Просто прежние стихи производили впечатления снов, а этот кажется вымышленной историей. А для вымышленной истории не хватает чего-то, может какой-то интриги, какого-то действия. Ну и восточные дамы звучит скорее как ирония. Дама - понятие западное. Красавиц востока обычно обзывают по-другому: гурии, пери и тому подобное. Ответ: Этот стих не очень получился. Думаю доработать или удалить. Скорее всего, сотру.( О демонических женщинах много всего.Главный у меня недостаток - самоповторы. Мистические тексты песен T. REX впечатлили меня ещё в школе. Я хотел сочинить что-то похожее, но всегда, как в анекдоте - собирал швейную машинку, а получался пулемёт.) Вот притронувшись чуть - слегка соприкоснувшись рукавами - не ту кнопку и нажал, прости. Чудесно.) Эдакая осовремененная классика). Круто.) Очень симпатично получилось, про уши - чудесно. "Померкнет вскоре лампы свет,
притушенный мушиной дланью".
А вот тут, по-моему уже перебор; сравнение так настойчиво длится, что как-то позабылось с чем, и явилась реальная муха со своею дланью. )) Мне ваши стихи нравятся, даже если что-то меня в них порой и царапает, потому что подобных я не видела, хоть довольно много смотрю; я сразу вас узнаю из сотен других. Ну и впечатление какое-то странное оставляют в душе. Мне оно приятно, почему-то. Вы привержены (пока) одному жанру, но он только ваш, вы можете его даже как- нибудь назвать. Может, правда, я просто не знаю, и что-такое уже есть. А вы встречали? Приветствую. Стихотворение очень личное, полно, мне кажется, только вам понятных знаков, символов, намёков. Вот смотрите, "..туда, где вечер никого не ждёт..", (КУДА?)"..нам вывела цыплят.."(КОМУ?),"..Ты не звонишь, я знаю отчего.." (ОТЧЕГО ЖЕ?), "..наш безумный шар.." (ЧЕЙ?), "..понятно всем как дважды два..",(ВСЕМ? ЧТО?) "..устала верить мотылькам.." (ЧТО ОНИ ГОВОРЯТ?), "твои чистовики"(?), "мои черновики"(?), "совсем другое"(КАКОЕ?). Я не могу расшифровать эти знаки. И поэтому возникает ощущение, что всё это не моё, честно, даже не могу посочувствовать, потому что не понимаю, чему. Ну, разве что дрожанию руки, хоть причина его и не ясна, но известно, что это не очень хорошо. И написано то складно, ловко, симпатично написано. Это мило. Но и всё. Ответ: Постоянно. И как человек, для которого ложь - норма, порой даже не придаете этому значения. Разумеется, мы многое узнаем, каждый день приносит что-то новое. Ответ: Очень крутое прочтение! Конечно это антитеза и про жизнь, вопреки всему. Ответ: Да вообще без разницы что именно хотел сказать автор. Случившийся, в смысле прочитанный текст, больше принадлежит читателю, благодаря которому текст и случился) Ответ: Свято место не бывает в пустоте
Лишним телом заложили котлован
Красной тряпкой обернули катафалк
Бравой песней заглушили злое горе
Ведь солдатами не рождаются
Солдатами умирают
(Е. Летов)
Если отталкиваться от этого текста, то раз свято место все-таки останется в пустоте, значит солдат останется жив вопреки всему. И в стихотворении не святое место, а свято место (пословица "свято место пусто не бывает" ведь не обязательно про что-то святое). И не пустое место станет святым, а свято место станет пустым. Хотя можно прочесть и наоборот, русский язык велик и могуч) Ответ: Моя точка зрения на реальность здесь вообще ни при чем. Я здесь нигде её не высказала. Не наводи тень на плетень. Если ты хотел написать одно, а написал нечто совсем другое, я и здесь тоже ни причем. Это ты - такой; либо пишешь не то, что хочешь, либо просто надо мной издеваешься в своих ответах. Смысл твоего стиха абсолютно определен и прозрачен. А ты в этом своем прозаическом ответе его пытаешься исказить какими то общими местами. Кстати, извини за единицу. Случайно. 25, конечно. Ответ: Есть поговрка: "свято место пусто не бывает" Как правило употребляется в бытовом смысле. В стихотворение наоборот пустое место вдруг становится святым. Это важное для смысла стиха сильное утверждение. Вопрос: почему? А что у Летова? Ответ: Есть и такое)
Спасибо) Свято место - это, видимо, отсыл к Летову. А если отталкиваться от этого, значит солдат выжил, вышел живым из боя. У меня так прочиталось. |
| Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 >> |
