Художник - это, брат, труд, сам труд. Еще неизвестно, кому труднее - крючнику или художнику.
(Алексей Саврасов)
Вся лента рецензий
never say never again (с) ан нет. «Летай иль ползай, конец известен: все в землю лягут, всё прахом будет…» стра-а-а-шненько Ответ: вот всегда так, полковник! То, что я считаю фишкой, читатель бракует! Не, не понимают художника ))) Ответ: я б послушал песенный вариант с превеликим удовольствием!!!
спасибо, Луиза! Ответ: (( следущее стихо бкдет еще более ((( Ответ: Внушительно! Я приятно удивлена) Ответ: Класс! Ответ: Иль кровь быстрей бегущая по венам. Твой самолёт разрезал облака,
А мой трамвай опять вмерзает в лужи.
Ты ищешь Питер — цель невелика,
Когда внутри весь мир обезоружен.
Ты Цоя пьешь, как горький аспирин,
Смакуешь хмарь и сырость на подошве,
Но этот город — выставка картин,
Где безнадёга выглядит киношно.
Зачем ты тащишь в этот Питер боль?
Ему плевать на рваные кроссовки.
Там каждый первый — оборванец - голь,
А каждый третий — мастер маскировки.
Твой «вскользь» звучит как выстрел в тишине,
Как театральный жест в пустом партере.
Ты топишь смыслы в кухонном вине
И в каждой фразе — множатся потери.
«Второй билет» — твой маленький трофей,
На голову упавшего наследства,
Ты строишь храм из пыли и теней,
Бежишь в туман от собственного детства.
Но «гуппи» не плывут в такой воде —
Там только лёд и ржавое железо.
Ты ищешь смыслы в каждой ерунде,
Пока твоя душа кровит по срезу.
Ты говоришь: «не так я поняла».
А я отвечу: всё понятно, чётко.
Твоя любовь — зола, одна зола,
Ты в этой безнадёге — только лодка
Без вёсел, без кормы и без огня,
Что ищет берег там, где нет причала.
И «непогода» — это не броня,
А только повод всё начать сначала.
Где до «не-чую-ног» по мостовой,
Бродить, считая окна и колонны —
Привычно быть в толпе людей — одной
И не менять свободу на каноны.
Ты шепчешь про «из боли и из зла»,
Но это — пафос, толстым слоем краска.
В тебе самой не бездна — ожила,
А только анфилада поз и маска.
Ты в Питер за спасением? Смешно.
Там соли больше, чем в твоих ресницах.
Там небо — как линялое сукно,
И холод в лицах, и тоска в глазницах.
Ты будешь там чужой среди чужих,
Писать о том, как «сердце замерзает»,
Пока твой пафос, словно старый штрих,
Реальность постепенно размывает.
Таблетки — блажь — плацебо от вранья,
Которым ты себя кормила годы.
Нет в этой драме больше «ты» и «я»,
Есть только скука и каприз погоды.
Очки сними — не прячь за ними взгляд,
В котором нет ни гнева, ни прощенья.
Твой «рейс на восемь» — это просто яд,
Замедленное, вялое движенье.
Оставь музеи тем, кто нездоров,
А фильмы — тем, кто слепо верит в сказки.
Ты пленница разведенных мостов,
Сорви замки, отбросив все подсказки.
Не плачь в подушку, не таи свой стон,
Рыдай на публику, по ритму и по нотам.
И на показ свободу — на канон —
Меняй не по любви, а по расчёту.
Там «прошлое бессильно бьётся в грудь»?
Да нет, то просто ветер в коридоре.
Ты, смыслы отрицая, ищешь путь,
Себя жалея, утопаешь в горе.
Твой Цой умолк, оборвана струна,
Остались хрипы, белый шум и эхо.
А ты опять в толпе, опять одна,
Трагедия — кирпич в стене успеха.
Пускай этот город тебя зажуёт,
И сплюнет в залив бесполезным ошмётком.
А время не лечит — беззубо жуёт
Ту хмарь и тщету, что прилипла к подмёткам.
Ты в клетке из Цоя, Невы и дождей,
Ты в клетке из собственных шатких подпорок.
А в мире нет места для «гуппи»-людей,
Чей путь — это вечная скука и мо́рок.
Ты — эхо вчерашнего, лишний абзац,
Ошибка системы, досадный набросок.
В театре твоем слишком много гримас,
И каждый твой жест — нестерпимо небросок.
Твой Питер — финал, за которым стена,
Где в фальши запуталось каждое слово.
Ты в шумной толпе безнадёжно одна —
И кости всё глубже врастают в оковы. Поэзия и алкоголизм - близнецы-братья! Ответ: Да, гладью вышивать непросто)
Спасибо за добрые слова! Была бы Марья, вышивала бы гладью, и мне куда сложнее оборотку сделать было бы.
А так - замечательная поэтесса. Со своим, узнаваемым стилем. Ответ: Иль из-за штор лучом, играющем на дверце,
Иль вдохновенно пульсирующим сердцем))
Что-то перемудрила, время позднее, страстная неделя к тому же.) И не удалить) Прости уж))) Ответ: Ой, тут один вариант не удалила( Не исправить. Смотри нужный вариант ниже) И как становится мой слог, и юн, и легок,-
Улыбкою младенца из пеленок,
Иль из-за штор лучом, играющим по стенам,
Иль вдохновенно пульсирующим венам. И как становится мой слог, и юн, и легок,-
Улыбкою младенца из пеленок,
Иль из-за штор лучом, играющим по стенам,
Иль вдохновенно пульсирующим венам.
Становится мой дух, и юн, и легок,
Лучистым зайчиком блеснет по стенам
И мозгу даст энергию и нервам
Улыбкой детскою Когда устану говорить я прозой,
Вдруг стану восклицать и петь стихами,
Они с небес начнут спускаться сами,
Как белый снег, искристый на морозе.
И в состояньи измененном этом
Увижу города, которые не видел,
Метаморфозы, что воспел Овидий,
Почувствую себя творцом, поэтом Налью в стакан немного для отваги )) Ответ: Ну, а если солнце встанет,
Возродит нас всех лучами,
И надеясь, и ликуя,
Я воскликну: "Аллилуйя!" |
| Страницы: << 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 >> |
